| LIVRE TROISIÈME |
| HARMONIE VII |
| LE TOMBEAU D'UNE MÈRE |
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Un jour, les yeux lassés | de veilles et de larmes, |
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Comme un lutteur vaincu | prêt à jeter ses armes, |
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Je disais à l'aurore : | En vain tu vas briller ; |
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La nature trahit | nos yeux par ses merveilles, |
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Elle ciel coloré | de ses teintes vermeilles |
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Ne sourit que pour nous rallier ! |
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Rien n'est vrai, rien n'est faux ; | tout est songe et mensonge ! |
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Illusion du cœur | qu'un vain espoir prolonge ! |
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Nos seules vérités, | hommes, sont nos douleurs ! |
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Cet éclair dans nos yeux | que nous nommons la vie, |
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Étincelle dont l'âme | est à peine éblouie, |
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Qu'elle va s'allumer ailleurs ! |
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Plus nous ouvrons les yeux, | plus la nuit est profonde, |
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Dieu n'est qu'un mot rêvé | pour expliquer le monde, |
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Un plus obscur abîme | où l'esprit s'est lancé, |
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Et tout flotte et tout tombe | ainsi que la poussière |
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Que fait en tourbillons | dans l'aride carrière |
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Lever le pied d'un insensé ! |
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Je disais ; et mes yeux | voyaient avec envie |
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Tout ce qui n'a reçu | qu'une insensible vie |
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Et dont nul rêve au moins | n'agite le sommeil ; |
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Au sillon, au rocher | j'attachais ma paupière, |
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Et ce regard disait : | A la brute, à la pierre, |
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Au moins, que ne suis-je pareil ? |
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Et ce regard errant | comme l'œil du pilote |
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Qui demande sa route | à l'abîme qui flotte, |
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S'arrêta tout à coup | fixé sur un tombeau ! |
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Tombeau, cher entretien | d'une douleur amère. |
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Où le gazon sacré | qui recouvre ma mère |
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Grandit sous les pleurs du hameau ! |
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Là, quand l'ange voilé | sous les traits d'une femme |
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Dans le Dieu sa lumière | eut exhalé son âme |
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Comme on souffle une lampe | à l'approche du jour ; |
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A l'ombre des autels | qu'elle aimait à toute heure. |
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Je lui creusai moi-même | une étroite demeure, |
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Une porte à l'autre séjour ! |
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Là dort dans son espoir | celle dont le sourire |
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Cherchait encor mes yeux | à l'heure où tout expire. |
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Ce cœur, source du mien, | ce sein qui m'a conçu, |
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Ce sein qui m'allaita | de lait et de tendresses, |
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Ces bras qui n'ont été | qu'un berceau de caresses, |
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Ces lèvres dont j'ai tout reçu ! |
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Là dorment soixante ans | d'une seule pensée ! |
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D'une vie à bien faire | uniquement passée, |
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D'innocence, d'amour, | d'espoir, de pureté, |
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Tant d'aspirations | vers son Dieu répétées, |
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Tant de foi dans la mort, | tant de vertus jetées |
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En gage à l'immortalité ! |
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Tant de nuits sans sommeil | pour veiller la souffrance, |
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Tant de pain retranché | pour nourrir l'indigence, |
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Tant de pleurs toujours prêts | à s'unir à des pleurs. |
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Tant de soupirs brûlants | vers une autre patrie, |
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Et tant de patience | à porter une vie |
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Dont la couronne était ailleurs ! |
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Et tout cela pourquoi ? | Pour qu'un creux dans le sable |
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Absorbât pour jamais | cet être intarissable ! |
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Pour que ces vils sillons | en fussent engraissés ! |
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Pour que l'herbe des morts | dont sa tombe est couverte |
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Grandît, là, sous mes pieds, | plus épaisse et plus verte ! |
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Un peu de cendre était assez ! |
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Non, non ; pour éclairer | trois pas sur la poussière |
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Dieu n'aurait pas créé | cette immense lumière. |
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Cette âme au long regard, | à l'héroïque effort ! |
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Sur cette froide pierre | en vain le regard tombe, |
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O vertu ! ton aspect | est plus fort que la tombe, |
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Et plus évident que la mort ! |
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Et mon œil convaincu | de ce grand témoignage, |
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Se releva de terre | et sortit du nuage, |
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Et mon cœur ténébreux | recouvra son flambeau ! |
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Heureux l'homme à qui Dieu | donne une sainte mère ! |
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En vain la vie est dure | et la mort est amère, |
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Qui peut douter sur son tombeau ? |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6, (9)
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