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Et de ma vie obscure, | hélas ! qu'aurais-je à dire ? |
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Elle fut…, ce qu'elle est | pour tout ce qui respire ; |
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Un rêve du matin, | qui commence éclatant |
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Par de divins amours | dans un palais flottant, |
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Se poursuit dans le ciel, | et finit sur la terre |
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Par du pain et des pleurs | sur un lit de misère ! |
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Ami, voilà la vie | universelle, hélas ! |
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Et la mienne ; et pourtant | je ne l'accuse pas ! |
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b |
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Juste envers le destin | dont la coupe est diverse, |
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Je le bénis du miel | que dans la mienne il verse. |
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a |
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D'autres n'ont que l'absinthe ; | et moi, grâce au Seigneur, |
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b |
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J'ai ce que leur misère | appelle le bonheur ! |
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Un toit large et brillant | sur un champ plein de gerbes, |
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Des prés où l'aquilon | fait ondoyer mes herbes, |
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a |
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Des bois dont le murmure | et l'ombre sont à moi, |
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b |
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Des troupeaux mugissants | qui paissent sous ma loi, |
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b |
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Une femme, un enfant, | trésors dont je m'enivre ! |
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a |
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L'une par qui l'on vit, | l'autre qui fait revivre ! |
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Un foyer où jamais | l'indigent éconduit |
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N'entre sans déposer | son bâton pour la nuit. |
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Où l'hospitalité, | la main ouverte et pleine. |
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a |
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Peut donner sans peser | le pain de la semaine, |
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Ou verser à l'ami | qui visite mon toit |
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Un vin qui réjouit | la lèvre qui le boit ; |
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Que dirais-je de plus ? | la douce solitude, |
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Le jour semblable au jour | lié par l'habitude, |
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Une harpe, humble écho | d'espérance et de foi. |
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Et qui chante au dehors | quand mon cœur chante en moi ! |
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Le repos, la prière, | un cœur exempt d'alarmes. |
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a |
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Et la paix du Seigneur, | joyeuse dans les larmes ; |
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D'un seul de tous ces dons | qui ne serait jaloux ? |
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b |
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Mais combien manque-t-il | à qui les reçut tous ! |
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De quelque jus divin | que Dieu nous la remplisse, |
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Toute l'eau de la vie | a le goût du calice ; |
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a |
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La joie a son ennui, | le plaisir sa langueur. |
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L'erreur du malheureux | c'est de croire au bonheur ! |
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b |
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Que sert de jeter l'ancre | et de dire à sa barque : |
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« Arrêtons-nous, voilà | le port que je te marque ! |
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a |
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» Tu dormiras ici | comme une île des mers |
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» Que ne peut soulever | l'effort des flots amers ? » |
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b |
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Tandis que nous parlons, | une vague éternelle |
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a |
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S'enfle sous le navire | et l'emporte avec elle ; |
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Sur les mers de ce monde | il n'est jamais de port ; |
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Et le naufrage seul | nous jette sur le bord ! |
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b |
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Jeune encor j'ai sondé | ces ténèbres profondes : |
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a |
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La vie est un degré | de l'échelle des mondes |
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Que nous devons franchir | pour arriver ailleurs ! |
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Souvent les pieds meurtris, | le front blanc de sueurs, |
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b |
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Comme un homme essoufflé | qui monte un sentier rude |
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Se repose un moment, | vaincu de lassitude ; |
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a |
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Sur cette marche même, | hélas ! qu'il faut franchir |
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Ou pour reprendre haleine | ou pour se rafraîchir, |
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b |
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On s'arrête, on s'assied, | on voit passer la foule |
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a |
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Oui sur l'étroit degré | se coudoie et se foule, |
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On reconnaît de l'œil | et du cœur ses amis, |
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Les uns par le courage | et l'espoir affermis, |
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Montant d'un pas léger | que rien ne peut suspendre. |
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a |
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Les autres chancelants | et prêts à redescendre. |
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C'est parmi ces derniers | que mou œil te trouva : |
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Tu tombais ! je criai ! | le Seigneur te sauva ! |
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b |
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Tu repris ton élan | vers la céleste porte ! |
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Honneur en soit rendu, | non à cette voix morte. |
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Mais au Dieu qui donna | la vie à mes accents, |
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Oui met le trait sur l'arc, | et la flamme à l'encens, |
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Fait un écho vivant | de nos lèvres muettes, |
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a |
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Et dans nos cœurs fêlés | verse ses eaux parfaites ! |
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Ton cœur était l'or pur | caché dans le filon. |
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Qui n'attend pour briller | que l'heure et le rayon ; |
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La perle au fond des mers | sous l'écaillé captive, |
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Qu'un pêcheur dans ses rets | amène sur la rive ; |
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L'or ne doit point de grâce | aux sondes du mineur, |
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Ni la perle aux filets ; | mais tous deux au Seigneur, |
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b |
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Dont le regard divin | scrute la terre et l'onde, |
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Et dirige lui seul | le filet ou la sonde ! |
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Ainsi sa vérité | t'attendait à son jour, |
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Et sa voix dans ta voix | va parler à ton tour ! |
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b |
