| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE VII |
| HYMNE A LA DOULEUR |
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Souvent, pour prolonger│ma vie et ma souffrance, |
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Tu visitas mon sein│d'un rayon d'espérance, |
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Comme on laisse reprendre│haleine aux voyageurs. |
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Pour les mener plus loin│au sentier des douleurs ; |
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Souvent, dans cette nuit│qu'un éclair entrecoupe, |
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De la félicité│tu me tendis la coupe. |
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Et, quand elle écumait│sous mes désirs ardents, |
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Ta main me la brisait│pleine contre les dents, |
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b |
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Et tu me déchirais,│dans tes cruels caprices, |
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La lèvre aux bords sanglants│du vase des délices ! |
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a |
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Et maintenant, triomphe !│Il n'est pas dans mon cœur |
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Une fibre qui n'ait│résonné sa douleur ! |
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Pas un cheveu blanchi│de ma tête penchée |
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Qui n'ait été broyé│comme une herbe fauchée ! |
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Pas un amour en moi│qui n'ait été frappé, |
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Un espoir, un désir,│qui n'ait péri trompé ! |
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Et je cherche une place│en mon cœur qui te craigne, |
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Mais je ne trouve plus│en lui rien qui ne saigne ! |
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Et cependant j'hésite,│et mon cœur suspendu |
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Flotte encore incertain│sur le nom qui t'est dû ! |
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Ma bouche te maudit ;│mais n'osant te maudire, |
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Mon âme en gémissant│te respecte et t'admire ! |
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Tu fais l'homme, ô Douleur !│oui, l'homme tout entier. |
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Comme le creuset l'or,│et la flamme l'acier. |
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b |
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Comme le grès noirci│des débris qu'il enlève, |
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En déchirant le fer,│fait un tranchant au glaive ; |
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Qui ne t'a pas connu,│ne sait rien d'ici-bas, |
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Il foule mollement│la terre, il n'y vit pas ; |
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Comme sur un nuage│il flotte sur la vie ; |
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Rien n'y marque pour lui│la route en vain suivie ; |
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La sueur de son front│n'y mouille pas sa main, |
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Son pied n'y heurte pas│les cailloux du chemin ; |
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Il n'y sait pas, à l'heure│où faiblissent ses armes, |
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Retremper ses vertus│aux flots brûlants des larmes, |
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Il n'y sait point combattre│avec son propre cœur |
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Ce combat douloureux│dont gémit le vainqueur. |
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Élever vers le ciel│un cri qui le supplie, |
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S'affermir par l'effort│sur son genou qui plie, |
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Et dans ses désespoirs,│dont Dieu seul est témoin. |
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S'appuyer sur l'obstacle│et s'élancer plus loin ! |
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| 🙫 |
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Pour moi, je ne sais pas│à quoi tu me prépares, |
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Mais tes mains de leçons│ne me sont point avares ; |
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a |
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Tu me traites, sans doute,│en favori des cieux. |
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Car tu n'épargnes pas│les larmes à mes yeux ! |
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Eh bien ! je les reçois│comme tu les envoies, |
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Tes maux seront mes biens,│et tes soupirs mes joies ! |
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Je sens qu'il est en toi,│sans avoir combattu, |
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Une vertu divine│au lieu de ma vertu. |
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b |
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Que tu n'es pas la mort│de l'âme, mais sa vie, |
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Que ton bras, en frappant,│guérit et vivifie ! |
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Toi donc que ma souffrance│a souvent accusé, |
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Toi, devant qui ce cœur│s'est tant de fois brisé, |
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Reçois, Dieu trois fois saint,│cet encens dont tout fume ! |
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a |
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Oui, c'est le seul bûcher│que la terre t'allume, |
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C'est le charbon divin│dont tu brûles nos sens ! |
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b |
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Quand l'autel est souillé,│la douleur est l'encens ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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