SEIZIÈME MÉDITATION |
SALUT À L’ÎLE D’ISCHIA |
1812 |
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Il est doux d’aspirer,│ en abordant la grève, |
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Le parfum que la brise│ apporte à l’étranger, |
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Et de sentir les fleurs│ que son haleine enlève |
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Pleuvoir sur votre front│ du haut de l’oranger. |
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Il est doux de poser│ sur le sable immobile |
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Un pied lourd, et lassé│ du mouvement des flots ; |
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De voir les blonds enfants│ et les femmes d’une île |
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Vous tendre les fruits d’or│ sous leurs treilles éclos. |
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Il est doux de prêter│ une oreille ravie |
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À la langue du ciel,│ que rien ne peut ternir ; |
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Qui vous reporte en rêve│ à l’aube de la vie, |
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Et dont chaque syllabe│ est un cher souvenir. |
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Il est doux, sur la plage│ où le monarque arrive, |
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D’entendre aux flancs des forts│ les salves du canon ; |
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De l’écho de ses pas│ faire éclater la rive, |
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Et rouler jusqu’au ciel│ les saluts à son nom. |
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b |
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Mais de tous ces accents│ dont le bord vous salue, |
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Aucun n’est aussi doux│ sur la terre ou les mers |
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Que le son caressant│ d’une voix inconnue, |
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Qui récite au poëte│ un refrain de ses vers 1. |
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Cette voix va plus loin│ réveiller son délire |
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Que l’airain de la guerre│ ou l’orgue de l’autel. |
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Mais quand le cœur d’un siècle│ est devenu sa lyre, |
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L’écho s’appelle gloire,│ et devient immortel. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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