| VINGT-CINQUIÈME MÉDITATION |
| IMPROVISÉE À LA GRANDE-CHARTREUSE |
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Jéhovah de la terre | a consacré les cimes ; |
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Elles sont de ses pas | le divin marchepied ; |
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C’est là qu’environné | de ses foudres sublimes |
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Il vole, il descend, il s’assied. |
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Sina, l’Olympe même, | en conservent la trace : |
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L’Oreb, en tressaillant, | s’inclina sous ses pas ; |
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Thor entendit sa voix, | Gelboé vit sa face ; |
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Golgotha pleure son trépas. |
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Dieu que l’Hébron connaît, | Dieu que Cédar adore, |
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Ta gloire à ces rochers | jadis se dévoila ; |
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Sur le sommet des monts | nous te cherchons encore : |
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Seigneur, réponds-nous ; es-tu là ? |
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Paisibles habitants | de ces saintes retraites, |
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Comme au pied de ces monts | où priait Israël, |
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Dans le calme des nuits, | des hauteurs où vous êtes |
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N’entendez-vous donc rien du ciel ? |
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b |
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Ne voyez-vous jamais | les divines phalanges |
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Sur vos dômes sacrés | descendre et se pencher ? |
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b |
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N’entendez-vous jamais | des doux concerts des anges |
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Retentir l’écho du rocher ? |
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Quoi ! l’âme en vain regarde, | aspire, implore, écoute : |
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Entre le ciel et nous | est-il un mur d’airain ? |
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Vos yeux toujours levés | vers la céleste voûte, |
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Vos yeux sont-ils levés en vain ? |
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Pour s’élancer, Seigneur, | où ta voix les appelle, |
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Les astres de la nuit | ont des chars de saphirs ; |
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Pour s’élever à toi, | l’aigle au moins a son aile : |
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Nous n’avons rien que nos soupirs. |
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Que la voix de tes saints | s’élève et te désarme : |
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La prière du juste | est l’encens des mortels. |
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Et nous, pécheurs, passons : | nous n’avons qu’une larme |
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a |
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À répandre sur tes autels. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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