| QUATORZIÈME MÉDITATION |
| CONSOLATION |
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Quand le Dieu qui me frappe, | attendri par mes larmes, |
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De mon cœur oppressé | soulève un peu sa main, |
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Et, donnant quelque trêve | à mes longues alarmes, |
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Laisse tarir mes yeux | et respirer mon sein, |
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Soudain, comme le flot | refoulé du rivage |
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Aux bords qui l’ont brisé | revient en gémissant, |
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Ou comme le roseau, | vain jouet de l’orage, |
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Qui plie et rebondit | sous la main du passant, |
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Mon cœur revient à Dieu | plus docile et plus tendre, |
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Et, de ses châtiments | perdant le souvenir, |
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Comme un enfant soumis | n’ose lui faire entendre |
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Qu’un murmure amoureux | pour se plaindre et bénir. |
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Que le deuil de mon âme | était lugubre et sombre ! |
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Que de nuits sans pavots, | que de jours sans soleil ! |
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Que de fois j’ai compté | les pas du temps dans l’ombre, |
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Quand les heures passaient | sans mener le sommeil ! |
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Mais loin de moi ces temps ! | que l’oubli les dévore ! |
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Ce qui n’est plus pour l’homme | a-t-il jamais été ? |
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Quelques jours sont perdus ; | mais le bonheur encore |
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Peut fleurir sous mes yeux | comme une fleur d’été ! |
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Tous les jours sont à TOI : | que t’importe leur nombre ? |
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Tu dis ; le temps se hâte, | ou revient sur ses pas. |
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Eh ! n’es-tu pas CELUI | qui fit reculer l’ombre |
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Sur le cadran rempli | d’un roi que tu sauvas ? |
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Si tu voulais, ainsi | le torrent de ma vie, |
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À sa source aujourd’hui | remontant sans efforts, |
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Nourrirait de nouveau | ma jeunesse tarie, |
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Et de ses flots vermeils | féconderait ses bords ; |
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Ces cheveux dont la neige, | hélas ! argente à peine |
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Un front où la douleur | a gravé le passé, |
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L’ombrageraient encor | de leur touffe d’ébène, |
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Aussi pur que la vague | où le cygne a passé ; |
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L’amour ranimerait | l’éclat de ces prunelles, |
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Et ce foyer du cœur, | dans les yeux répété, |
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Lancerait de nouveau | ces chastes étincelles |
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Qui d’un désir craintif | font rougir la beauté. |
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Dieu ! laisse-moi cueillir | cette palme féconde, |
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Et dans mon sein ravi | l’emporter pour toujours, |
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Ainsi que le torrent | emporte dans son onde |
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Les roses de Sarons | qui parfument son cours ! |
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Quand pourrai-je la voir | sur l’enfant qui repose |
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S’incliner doucement | dans le calme des nuits ? |
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Quand verrai-je ses fils, | de leurs lèvres de rose, |
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Se suspendre à son sein | comme l’abeille aux lis ? |
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À l’ombre du figuier, | près du courant de l’onde, |
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Loin de l’œil de l’envie | et des pas du pervers, |
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Je bâtirai pour eux | un nid parmi le monde, |
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Comme sur un écueil | l’hirondelle des mers. |
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Là, sans les abreuver | à ces sources amères |
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Où l’humaine sagesse | a mêlé son poison, |
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De ma bouche, fidèle | aux leçons de mes pères, |
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Pour unique sagesse | ils apprendront ton nom. |
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Là, je leur laisserai | le modeste héritage |
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Qu’aux petits des oiseaux | Dieu donne à leur réveil, |
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L’eau pure du torrent, | un nid sous le feuillage, |
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Les fruits tombés de l’arbre, | et ma place au soleil. |
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Alors, le front chargé | de guirlandes fanées, |
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Tel qu’un vieil olivier | parmi ses rejetons, |
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Je verrai de mes fils | les brillantes années |
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Cacher mon tronc flétri | sous leurs jeunes festons. |
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Alors j’entonnerai | l’hymne de ma vieillesse, |
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Et, convive enivré | des vins de ta bonté, |
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Je passerai la coupe | aux mains de la jeunesse, |
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Et je m’endormirai | dans ma félicité. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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