| XXVI |
LA FEMME,
A MONSIEUR DECAISNE |
| APRÈS AVOIR VU SON TABLEAU DE LA CHARITÉ |
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O femme ! éclair vivant | dont l'éclat me renverse ! |
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O vase de splendeur | qu'un jour de Dieu transperce ! |
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Pourquoi nos yeux ravis | fondent-ils sous les tiens ? |
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Pourquoi mon ame en vain | sons sa main comprimée |
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S'élance-t-elle à toi | comme une aigle enflammée |
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Dont le feu du bûcher | a brisé les liens ? |
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Déjà l'hiver blanchit | les sommets de ma vie |
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Sur la roule au tombeau | que mes pieds ont suivie, |
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Ah ! j'ai derrière moi | bien des nuits et des jours ! |
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Un regard de quinze ans | s'il y daignait descendre |
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Dans mon cœur consumé, | ne remûrait que cendre, |
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Cendres de passions | qui palpitent toujours ! |
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Je devrais détourner | mon cœur de leur visage, |
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Me ranger en baissant | les yeux sur leur passage, |
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Et regarder de loin | ces front ; éblouissans |
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Comme l'on voit monter | de leur urne fermée |
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Les vagues de parfum | et de sainte fumée |
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Dont les enfants de chœur | vont respirer l'encens ! |
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Je devrais contempler | avec indifférence |
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Ces vierges, du printemps | rayonnante espérance, |
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Comme l'on voit passer | sans regret et sans pleurs, |
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Au bord d'un fleuve assis, | ses vagues fugitives |
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Dont le courant rapide | emporte à d'autres rives |
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Des flots, où des amans | ont effeuillé des fleurs ! |
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Cependant plus la vie | au soleil s'évapore, |
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O filles de l'Éden ! | et plus on vous adore ! |
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L'odeur de nos soupirs | vous parfume les vents ! |
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Et même quand l'hiver | de vos grâces nous sèvre, |
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Non ! ce n'est pas de l'air | qu'aspire votre lèvre : |
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L'air que vous respirez, | c'est l'ame des vivans ! |
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Car l'homme éclos un jour | d'un baiser de ta bouche, |
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Cet homme dont ton cœur | fut la première couche, |
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Se souvient à jamais | de son nid réchauffant, |
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Du souffle où de sa vie | il puisa l'étincelle, |
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Des étreintes d'amour | au creux de ton aisselle, |
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Et du baiser fermant | sa paupière d'enfant ! |
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Mais si tout regard d'homme | à ton visage aspire, |
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Ce n'est pas seulement | parce que ton sourire |
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Embaume sur tes dents | l'air qu'il fait palpiter, |
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Que sous le noir rideau | des paupières baissées |
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On voit l'ombre des cils | recueillir des pensées, |
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Où notre ame s'envole | et voudrait habiter. |
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Ce n'est pas seulement | parce que de la tête |
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La lumière glissant | sans qu'un angle l'arrête, |
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Sur l'ondulation | de tes membres polis |
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T'enveloppe d'en haut | dans ses rayons de soie |
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Comme une robe d'air | et de jour qui te noie |
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Dans l'éther lumineux | d'un vêtement sans plis ! |
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Ce n'est pas seulement | parce que tu déplies |
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Voluptueusement | ces bras dont tu nous lies, |
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Chaîne qui d'un seul cœur | réunit les deux parts, |
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Que ton cou de ramier | sur l'aile se renverse |
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Et que s'enfle à ton sein | cette coupe qui verse |
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Le nectar à la bouche | et l'ivresse aux regards ! |
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Mais c'est que le Seigneur, | ô belle créature ! |
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Fit de toi le foyer | des feux de la nature, |
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Que par toi tout amour | a son pressentiment, |
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Que toutes voluptés | dont le vrai nom est femme, |
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Traversent ton beau corps | ou passent par ton ame, |
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Comme toutes clartés | tombent du firmament ! |
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Cette chaleur du ciel, | dont ton sein surabonde, |
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A deux rayonnements | pour embraser le monde |
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Selon que son foyer | fait ondoyer son feu ; |
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Lorsque sur un seul cœur | ton ame le condense, |
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L'homme est roi, c'est l'amour ! | il devient Providence |
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Quand il s'épand sur tous | et rejaillit vers Dieu. |
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Alors on voit l'enfant | renversé sur ta hanche, |
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Effeuiller le bouton | que ta mamelle penche |
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Comme un agneau qui joue | avec le flot qu'il boit ; |
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L'adolescent qu'un geste | à tes genoux rappelle, |
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Suivre de la pensée | au livre qu'il épelle |
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La sagesse enfantine | écrite sous tes doigts ! |
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L'orphelin se cacher | dans les plis de ta robe, |
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L'indigent savourer | le regard qu'il dérobe, |
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Le vieillard à tes pieds | s'asseoir à ton soleil, |
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Le mourant dans son lit | retourné sans secousse |
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Sur ce bras de la femme | où la mort même est douce, |
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S'endormir dans ce sein | qu'il pressait au réveil ! |
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Amour et charité, | même nom dont on nomme |
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La pitié du Très-Haut | et l'extase de l'homme ! |
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Oui ! tu lésas compris, | peintre aux langues de feu ! |
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La beauté sous la main, | par un double mystère, |
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Unit ces deux amours | du ciel et de la terre. |
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Ah ! gardons l'un pour l'homme | et brûlons l'autre à Dieu. |
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Paris,
10 Décembre 1838.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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