| XVIII |
| ÉPÎTRE A M. ADOLPHE DUMAS |
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18 Septembre 1838.
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Dans les plis d'un coteau | j'étais assis à terre, |
6+6 |
a |
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Le soleil inondant | l'horizon solitaire, |
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a |
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Une brise des bois | jouant dans mes cheveux, |
6+6 |
b |
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Paix, lumière et chaleur, | servi dans tous mes vœux, |
6+6 |
b |
| 5 |
Mon jeune chien, quêtant | parmi les sillons fauves, |
6+6 |
a |
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Effeuillait à mes pieds | les bluets et les mauves, |
6+6 |
a |
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Faisant lever joyeux, | l'alouette du sol |
6+6 |
b |
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Dont le rire en parlant | l'insultait dans son vol : |
6+6 |
b |
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Et tout était sourire | et grâces sur mes lèvres ; |
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a |
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Et, semblable au berger | qui rappelle ses chèvres |
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a |
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Et rassemble au bercail | les petits des troupeaux, |
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b |
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Tous mes sens rappelaient | mon esprit au repos. |
6+6 |
b |
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Je bénissais celui | dont l'immense nature |
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a |
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Prête place au soleil | à chaque créature, |
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a |
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Et la terre de Dieu, | qui, du val au coteau, |
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b |
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A pour nous cacher tous | un coin dans son manteau ; |
6+6 |
b |
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Et je ne savais pas, | dans ma paisible extase, |
6+6 |
a |
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Si quelque ver rongeur | piquait au cœur ma phrase, |
6+6 |
a |
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Si l'encre à flots épais | distillait du flacon |
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b |
| 20 |
Pour faire sur la feuille | une tache à mon nom ; |
6+6 |
b |
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Ou si quelque journal | aux doctrines ridées, |
6+6 |
a |
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Comme les factions | enrôlant les idées, |
6+6 |
a |
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Condamnait ma pensée | à tenir dans l'esprit |
6+6 |
b |
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Et dans l'étroit pathos | de l'orateur inscrit, |
6+6 |
b |
| 25 |
Et jetait sur mon vers | ou sur ma prose indigne |
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a |
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L'ombre de ces grands noms | qu'un gérant contresigne ; |
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a |
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Le Courrier m'eût privé | de feu, de sel et d'eau, |
6+6 |
b |
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Que le jour sur mon front | n'eût pas brillé moins beau. |
6+6 |
b |
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Oh ! nous sommes heureux | parmi les créatures, |
6+6 |
a |
| 30 |
Nous à qui noire mère | a donné deux natures, |
6+6 |
a |
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Et qui pouvons, au gré | de nos instincts divers, |
6+6 |
b |
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Passer d'un monde à l'autre | et changer d'univers ! |
6+6 |
b |
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Lorsque nos pieds, saignant | dans les sentiers de l'homme, |
6+6 |
a |
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Ont usé cette ardeur | que le soleil consomme, |
6+6 |
a |
| 35 |
Noire ame, à ses labeurs | disant un court adieu, |
6+6 |
b |
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Prend son aile et s'enfuit | dans les œuvres de Dieu ; |
6+6 |
b |
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La contemplation, | qui l'enlève à la terre, |
6+6 |
a |
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Lui découvre la source | où l'eau la désaltère ; |
6+6 |
a |
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Puis, quand la solitude | a rafraîchi ses sens, |
6+6 |
b |
| 40 |
Son courage l'appelle, | et lui dit : Redescends ! |
6+6 |
b |
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Ainsi quand le pêcheur, | fatigué de la rame, |
6+6 |
a |
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Dans les replis d'une anse | a rattaché sa prame, |
6+6 |
a |
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Il ressaisit la bêche, | et, du terrain qu'il rompt, |
6+6 |
b |
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Fend la glèbe humectée | avec l'eau de son front ; |
6+6 |
b |
| 45 |
Et quand la bêche échappe | à sa main qu'elle brise, |
6+6 |
a |
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Il relusse sa voile | au souffle de la brise, |
6+6 |
a |
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Et regarde, en fendant | la mer d'un autre soc, |
6+6 |
b |
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La poudre de la vague | écumer sous son foc ; |
6+6 |
b |
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Pour son double élément | il semble avoir deux âmes, |
6+6 |
a |
| 50 |
Taureau dans le sillon, | mouette sur les lames. |
6+6 |
a |
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Poète ! ame amphibie | aux éléments divers, |
6+6 |
b |
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Ta vague ou ton sillon, | c'est ta prose ou tes vers ! |
6+6 |
b |
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J'étais ainsi plongé | dans cet oubli des choses, |
6+6 |
a |
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Quand le vent du midi, | parmi l'odeur des roses, |
6+6 |
a |
| 55 |
M'apporta cette épître | où ton cœur parle au mien |
6+6 |
b |
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En vers entrecoupés | comme un libre entretien ; |
6+6 |
b |
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Billet où tant de sens | parle avec tant de grâce, |
6+6 |
a |
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Que Virgile l'eût pris | pour un billet d'Horace, |
6+6 |
a |
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Pour un de ces oiseaux | du Béranger romain, |
6+6 |
b |
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Qui, prenant au hasard | leur doux vol de sa main, |
6+6 |
b |
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Les pieds encor trempés | des ondes de Blanduse, |
6+6 |
a |
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Allaient porter au loin | les saluts de sa muse, |
6+6 |
a |
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Et dont plusieurs, volant | vers la postérité, |
6+6 |
b |
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S'égarèrent pour nous | dans l'immortalité ! |
6+6 |
b |
| 65 |
Celui qui m'apporta | tes vers sur ma fenêtre, |
6+6 |
a |
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Ami ! ressemblait tant | aux colombes du maître |
6+6 |
a |
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Que promenant ma main | sur l'oiseau familier, |
6+6 |
b |
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Je cherchai si son cou | n'avait pas de collier, |
6+6 |
b |
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Croyant lire en latin | l'exergue de sa bague : |
6+6 |
a |
| 70 |
« Je viens du frais Tibur » | ; mais il venait d'Eyrague*. |
6+6 |
a |
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Je les ai lus trois fois, | ces vers consolateurs, |
6+6 |
b |
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Sans me laisser surprendre | à leurs philtres flatteurs ; |
6+6 |
b |
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Sur ce nectar du cœur | j'ai promené la loupe ; |
6+6 |
a |
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J'ai vidé le poison, | mais j'ai gardé la coupe, |
6+6 |
a |
| 75 |
Cette coupe où la main | a ciselé dans l'or |
6+6 |
b |
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Ton amitié pour moi | que j'y veux lire encore ! |
6+6 |
b |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Il est doux au roulis | de la mer où l'on nage |
6+6 |
a |
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De voir un feu lointain | luire sur le rivage ; |
6+6 |
a |
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De sentir au milieu | des pierres de l'affront |
6+6 |
b |
| 80 |
La feuille d'oranger | vous tomber sur lé front ! |
6+6 |
b |
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Pour rendre à cet ami | l'odorante pensée, |
6+6 |
a |
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On cherche avec amour | la main qui l'a tracée, |
6+6 |
a |
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Et l'on éprouve un peu | ce que Job éprouva |
6+6 |
b |
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Lorsque de son fumier | son ange le leva. |
6+6 |
b |
| 85 |
Au plus noir de l'absinthe | à mes lèvres versée, |
6+6 |
a |
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C'est là l'impression | du miel de la pensée. |
6+6 |
a |
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Je me dis : Ce vent doux | parmi tant de frimas, |
6+6 |
b |
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N'est pas né, je le sens, | dans les mêmes climats ; |
6+6 |
b |
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Mais, venu d'Orient, | son souffle que j'aspire |
6+6 |
a |
| 90 |
A l'odeur d'un laurier | et le son d'une lyre !… |
6+6 |
a |
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Ce n'est pas cependant | que mon esprit enflé |
6+6 |
b |
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De l'orgueilleux chagrin | d'un grand homme sifflé, |
6+6 |
b |
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Jugeant avec mépris | le siècle qui le juge, |
6+6 |
a |
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Cherche à sa vanité | ce sublime refuge |
6+6 |
a |
| 95 |
Où le Tasse et Milton, | loin de leurs détracteurs, |
6+6 |
b |
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Ont, leur gloire à la main, | attendu leurs lecteurs. |
6+6 |
b |
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Lorsque dans l'avenir | un siècle ingrat l'exile, |
6+6 |
a |
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Oui, l'immortalité | du génie est l'asile ! |
6+6 |
a |
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Mais pour chercher comme eux | l'ombre de ses autels, |
6+6 |
b |
| 100 |
Il faut avoir commis | leurs livres immortels ; |
6+6 |
b |
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D'un grand forfait de gloire | il faut, être coupables ; |
6+6 |
a |
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L'ostracisme n'écrit | que des rois sur ses tables. |
6+6 |
a |
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Pour nous, sujets obscurs | du jour qui va finir, |
6+6 |
b |
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Laissons aux immortels | leur foi dans l'avenir, |
6+6 |
b |
| 105 |
Buvons sans murmurer | le nectar ou la fange, |
6+6 |
a |
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Et ne nous flattons-pas | que le siècle nous venge. |
6+6 |
a |
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Nous venger ? l'avenir ? | lui ? gros d'un univers ? |
6+6 |
b |
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Lui, dans ses grandes mains | peser nos petits vers ? |
6+6 |
b |
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Lui, s'arrêter un jour | dans sa course éternelle |
6+6 |
a |
| 110 |
Pour revoir ce qu'une heure | a broyé sous son aile ? |
6+6 |
a |
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Pour exhumer du fond | de l'insondable oubli |
6+6 |
b |
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La page où du lecteur | le doigt a fait un pli ? |
6+6 |
b |
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Pour décider au nom | de la race future |
6+6 |
a |
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Si l'hémistiche impie | offensa la césure ? |
6+6 |
a |
| 115 |
Ou si d'un feuilleton | les arrêts en lambeaux |
6+6 |
b |
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Ont fait tort d'une rime | aux morts dans leurs tombeaux ? |
6+6 |
b |
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Quoi qu'en disent là-haut | les scribes dans leurs sphères, |
6+6 |
a |
|
L'avenir, mes amis, | aura d'autres affaires : |
6+6 |
a |
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Il aura bien assez | de sa tâche au soleil |
6+6 |
b |
| 120 |
Sans venir remuer | nos vers dans leur sommeil. |
6+6 |
b |
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Jamais le lit trop plein | de l'océan des âges |
6+6 |
a |
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De flots plus débordans | ne battit ses rivages ; |
6+6 |
a |
|
Jamais le doigt divin | à l'éternel torrent |
6+6 |
b |
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N'imprima dans sa fuite | un plus fougueux courant ; |
6+6 |
b |
| 125 |
On dirait qu'amoureux | de l'œuvre qu'il consomme |
6+6 |
a |
|
L'esprit de Dieu, pressé, | presse l'esprit de l'homme, |
6+6 |
a |
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Et, trouvant l'œuvre longue | et les soleils trop courts, |
6+6 |
b |
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Dans l'œuvre qu'il condense | accumule les jours. |
6+6 |
b |
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Que d'œuvres à finir ! | que d'œuvres commencées |
6+6 |
a |
| 130 |
Lèguent au lendemain | nos mourantes pensées ! |
6+6 |
a |
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Quelle route sans fin | nous traçons à ses pas ! |
6+6 |
b |
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Que sera ce chaos | s'il ne l'achève pas ? |
6+6 |
b |
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Qu'il lui faudra de mains | pouf élever ces pierres |
6+6 |
a |
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Que nous taillons à peine | au fond de leurs carrières ! |
6+6 |
a |
| 135 |
Qui donnera le plan, | la forme, le dessin ? |
6+6 |
b |
|
Quel effort convulsif | contractera son sein ? |
6+6 |
b |
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Un monde à soulever | couché dans ses vieux langes, |
6+6 |
a |
|
L'homme, image tombée, | à dépouiller de fanges, |
6+6 |
a |
|
Comme on dresse au soleil | du limon de l'oubli |
6+6 |
b |
| 140 |
Dans le sable du Nil | un sphinx enseveli ! |
6+6 |
b |
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Sous mille préjugés | dans la honte abattue, |
6+6 |
a |
|
Refaire un piédestal | à la sainte statue, |
6+6 |
a |
|
Et sur son front levé | rendre à l'humanité |
6+6 |
b |
|
Les rayons disparus | de sa divinité ! |
6+6 |
b |
| 145 |
Réveiller l'homme enfant | emmaillotté de songes, |
6+6 |
a |
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Des instincts éternels | séparer nos mensonges, |
6+6 |
a |
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Des nuages obscurs | qui couvrent l'horizon |
6+6 |
b |
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Dégager lentement | le jour de la raison, |
6+6 |
b |
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De chaque vérité | dont la lumière est flamme, |
6+6 |
a |
| 150 |
Du genre humain croissant | féconder la grande ame ; |
6+6 |
a |
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Des peuples écoulés | dépassant les niveaux, |
6+6 |
b |
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Le faire déborder | en miracles nouveaux ; |
6+6 |
b |
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Asservir à l'esprit | les éléments rebelles, |
6+6 |
a |
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Prendre au feu sa fumée, | à l'aquilon ses ailes, |
6+6 |
a |
| 155 |
Sur des fleuves d'acier | faire voguer les chars, |
6+6 |
b |
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Multiplier ses sens | par les sens de nos arts ; |
6+6 |
b |
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De ces troupeaux humains | que la verge fait paître, |
6+6 |
a |
|
Parqués, marqués au flanc | par les ciseaux du maître, |
6+6 |
a |
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Fondre les nations | en peuple fraternel, |
6+6 |
b |
| 160 |
Marques au front par Dieu | de son chiffre éternel ; |
6+6 |
b |
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Au lieu de mille lois | qu'une autre loi rature, |
6+6 |
a |
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Dans le code infaillible | écrire la nature, |
6+6 |
a |
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Déshonorer la force, | et, sur l'esprit dompté, |
6+6 |
b |
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Faire du ciel en nous | régner la volonté ! |
6+6 |
b |
| 165 |
Comme du lit des mers | les vagues débordées, |
6+6 |
a |
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Voir les faits s'écrouler | sous le choc des idées, |
6+6 |
a |
|
Porter toutes les mains | sur l'arche dès pouvoirs, |
6+6 |
b |
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Combiner d'autres droits | avec d'autres devoirs, |
6+6 |
b |
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Parlant en vérités | et plus eu paraboles, |
6+6 |
a |
| 170 |
Arracher Dieu visible | à l'ombre des symboles, |
6+6 |
a |
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Dans l'esprit grandissant | où sa fol veut grandir, |
6+6 |
b |
|
Au lieu de le voiler, | le faire resplendir, |
6+6 |
b |
|
Et lui restituant | l'univers qu'il anime, |
6+6 |
a |
|
Faire l'homme pontife | et le culte unanime ! |
6+6 |
a |
| 175 |
Écouter les grands bruits | que feront en croulant |
6+6 |
b |
|
L'autel renouvelé, | le trône chancelant, |
6+6 |
b |
|
Les voix de ces tribuns | ameutant les tempêtes, |
6+6 |
a |
|
Artistes, orateurs, | penseurs, bardes, prophètes, |
6+6 |
a |
|
Vaste bourdonnement | des esprits en émoi, |
6+6 |
b |
| 180 |
Dont chacun veut son jour, | et crie au temps : A moi ! |
6+6 |
b |
|
|
Voilà de l'avenir | l'œuvre où la peine abonde ! |
6+6 |
a |
|
Et tu veux qu'au milieu | de ce travail d'un monde |
6+6 |
a |
|
Le siècle des six. jours, | sur sa tâche incliné, |
6+6 |
b |
|
Se retourne pour voir | quelle ame a bourdonné ? |
6+6 |
b |
| 185 |
C'est l'erreur du ciron | qui croit remplir l'espace. |
6+6 |
a |
|
Non : pour tout contenir | le temps n'a que sa place ; |
6+6 |
a |
|
La gloire a beau s'enfler, | dans les siècles suivans |
6+6 |
b |
|
Les morts n'usurpent pas | le soleil des vivants ; |
6+6 |
b |
|
La même goutte d'eau | ne remplit pas deux vases ; |
6+6 |
a |
| 190 |
Le fleuve en s'écoulant | nous laisse dans ses vases, |
6+6 |
a |
|
Et la postérité | ne suspend pas son cours |
6+6 |
b |
|
Pour pêcher nos orgueils | dans le vieux lit des jours. |
6+6 |
b |
|
|
Quoi ! faut-il en pleurer ? | Le doux chant du poète |
6+6 |
a |
|
Ne le charme-t-il donc | qu'autant qu'on le répète ? |
6+6 |
a |
| 195 |
Le son mélodieux | du bulbul de tes bois |
6+6 |
b |
|
Est-il donc dans l'écho | plutôt que dans la voix ? |
6+6 |
b |
|
N'entends-tu pas en toi | de célestes pensées, |
6+6 |
a |
|
Par leur propre murmure | assez récompensées ? |
6+6 |
a |
|
Le génie est-il donc | extase ou vanité ? |
6+6 |
b |
| 200 |
N'écouterais-tu pas | pendant l'éternité |
6+6 |
b |
|
Le bruit mélodieux | de ces ailes de flamme |
6+6 |
a |
|
Que fait l'aigle invisible | en traversant ton ame ? |
6+6 |
a |
|
Le cœur a-t-il besoin | que, dans ses sentiments, |
6+6 |
b |
|
Tout l'univers palpite | avec ses battements ? |
6+6 |
b |
| 205 |
Eh ! qu'importe l'écho | de ta voix faible ou forte ! |
6+6 |
a |
|
N'est-il pas aussi long | que le vent qui l'emporte ? |
6+6 |
a |
|
Ne se confond-il pas | dans cet immense chœur |
6+6 |
b |
|
Que la vie et l'amour | tirent de chaque cœur ? |
6+6 |
b |
|
|
N'as-tu pas vu souvent | aux jours pâles d'automne, |
6+6 |
a |
| 210 |
Le vent glacé du nord, | dont l'aile siffle et tonne, |
6+6 |
a |
|
Fouetter en tourbillons, | dans son fougueux courant, |
6+6 |
b |
|
Les dépouilles du bois | en liquide torrent ? |
6+6 |
b |
|
Du fleuve où roule à sec | sa gerbe amoncelée, |
6+6 |
a |
|
Le bruit des grandes eaux | monte sur la vallée, |
6+6 |
a |
| 215 |
Bien qu'un gémissement | sorte de chaque plis, |
6+6 |
b |
|
Notre oreille n'entend | qu'un immense roulis ; |
6+6 |
b |
|
Mais l'oreille de Dieu, | qui plus haut les recueille, |
6+6 |
a |
|
Distingue dans ce bruit | la voix de chaque feuille, |
6+6 |
a |
|
Et du brin d'herbe mort | le plus léger frisson |
6+6 |
b |
| 220 |
Dont ce bruit collectif | accumule le son. |
6+6 |
b |
|
C'est ainsi, mon ami, | que, dans le bruit terrestre, |
6+6 |
a |
|
Dont le génie humain | est le confus orchestre, |
6+6 |
a |
|
Et qu'emporte en passant | l'esprit de Jéhova, |
6+6 |
b |
|
Le faible bruit de l'homme | avec l'homme s'en va. |
6+6 |
b |
| 225 |
A l'oreille de Dieu | ce bruit pourtant arrive ; |
6+6 |
a |
|
Chaque ame est une note, | hélas ! bien fugitive, |
6+6 |
a |
|
Chaque son meurt bientôt ; | mais l'hymne solennel |
6+6 |
b |
|
S'élève incessamment | du temps à l'Éternel ! |
6+6 |
b |
|
Notre voix qui se perd | dans la grande harmonie |
6+6 |
a |
| 230 |
Va retentir pourtant | à l'oreille infinie ! |
6+6 |
a |
|
Eh ! quoi ! n'est-ce donc rien | que d'avoir en passant |
6+6 |
b |
|
Jeté son humble strophe | au concert incessant ? |
6+6 |
b |
|
Et d'avoir parfumé | ses ailes poétiques |
6+6 |
a |
|
De ces soupirs notés | dans les divins cantiques ? |
6+6 |
a |
| 235 |
Faut-il pour écouler | ce qui mourra demain |
6+6 |
b |
|
Imposer à jamais | silence au genre humain ? |
6+6 |
b |
|
|
Elle vole plus haut | l'ame du vrai poète ! |
6+6 |
a |
|
De toute ma raison, | ami, je te souhaite |
6+6 |
a |
|
Le dédain du journal, | l'oubli de l'univers, |
6+6 |
b |
| 240 |
Le gouffre du néant | pour ta prose ou tes vers ; |
6+6 |
b |
|
Mais au fond de ton cœur | une source féconde, |
6+6 |
a |
|
Où l'inspiration | renouvelle son onde, |
6+6 |
a |
|
Et dont le doux murmure, | en berçant ton esprit, |
6+6 |
b |
|
Coule en ces vers muets | qu'aucune main n'écrit ; |
6+6 |
b |
| 245 |
Une ame intarissable | en sympathique extase, |
6+6 |
a |
|
Où l'admiration | déborde et s'extravase ; |
6+6 |
a |
|
Ces saints ravissements | devant l'œuvre de Dieu, |
6+6 |
b |
|
Qui font pour le poète | un temple de tout lieu ; |
6+6 |
b |
|
Ces conversations | en langue intérieure |
6+6 |
a |
| 250 |
Avec l'onde qui chante | ou la brise qui pleure, |
6+6 |
a |
|
Avec l'arbre, l'oiseau, | l'étoile au firmament, |
6+6 |
b |
|
Et tout ce qui devient | pensée ou sentiment ; |
6+6 |
b |
|
Une place au soleil | contre un mur où l'abeille, |
6+6 |
a |
|
Nageant dans le rayon, | bourdonne sous la treille ; |
6+6 |
a |
| 255 |
Sous les verts parasols | de tes pins dû midi, |
6+6 |
b |
|
Une pente d'un pré | par le ciel attiédi, |
6+6 |
b |
|
D'où le regard glissant | voit à travers la brume |
6+6 |
a |
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La mer bleue au rocher | jeter sa blanche écume, |
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Et la voile lointaine | à l'horizon mouvant |
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Comme un arbre des flots | s'incliner sous le vent, |
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Et d'où le bruit tonnant | des vagues élancées, |
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Donnant une secousse | à l'air de tes pensées, |
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Te fait rêver pensif | à ce vaste miroir |
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Où Dieu peint l'infini | pour le faire entrevoir !… |
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Un reflet de ton ciel | toujours sur ton génie ; |
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Des cordes de ton cœur | la parfaite harmonie ! |
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La conscience en paix | sommeillant dans ton sein |
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Comme une eau dont nul pied | n'a troublé le bassin ; |
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Au flanc d'une colline | où s'étend ton royaume, |
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Un toit de tuile rouge | ou d'ardoise ou de chaume, |
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Dont l'ombre soit ton monde, | et dont le pauvre seuil |
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Ne rende après cent ans | son maître qu'au cercueil ; |
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Là, des sommeils légers | que l'alouette éveille, |
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Pour reprendre gaîment | le sillon de la veille ; |
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Une table frugale | où la fleur de les blés |
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Éclate auprès des fruits | que ta greffe a doublés ; |
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Sur le noyer luisant | dont ton chanvre est la nappe, |
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Un vin dont le parfum | te rappelle sa grappe ; |
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Un platane en été ; | dans l'hiver un foyer |
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Où la main jette au feu | le noyau d'olivier ; |
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Aux flambeaux dont la ruche | a parfumé la cire, |
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Des livres cent fois lus | que l'on aime à relire, |
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Phares consolateurs | que pour guider notre œil |
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Les tempêtes du temps | ont laissés sur recueil, |
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Dont nos vents inconstans | n'agitent plus la flamme, |
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Mais qui luisent bien haut | au firmament de l'ame !… |
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Pour que le fond du vase | ait encor sa douceur, |
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Jusqu'au soir de la vie | une mère, une sœur, |
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Un ami des vieux jours, | voisin de solitude, |
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Exact comme l'aiguille | et comme l'habitude, |
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Et qui vienne le soir, | de son mot régulier, |
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Reprendre au coin du feu | l'entretien familier. |
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Avec cela, mon cher, | que l'ongle des critiques |
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Marque du pli fatal | nos pages poétiques, |
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Heureux à nos soleils, | qu'on nous siffle à Paris, |
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La gloire me plairait… | pour la vendre à ce prix ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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