| VIII |
| A UNE JEUNE MOLDAVE |
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Souvent en respirant | ces nocturnes haleines |
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Qui des monts éloignés | descendent sur les plaines |
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Ou des bords disparus | sur les vagues des mers, |
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On croit dans ces parfums, | que l'esprit décompose, |
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Reconaître l'odeur | des lys ou de la rose |
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Apporté de loin parles airs. |
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L'imagination, | cet œil de la pensée, |
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Se figure la tige | aux rochers balancée |
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Exhalant pour vous seul | son souffle du matin. |
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«Je t'aime, lui dit-on, | violette ou pervenche, |
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« O sympathique fleur | dont l'urne qui se penche |
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« M'adresse ce parfum lointain ! |
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« Comme un amant distingue | entre déjeunes têtes, |
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« Parmi ces fronts charmans | qui décorent nos fêtes, |
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« L'odeur des blonds cheveux | dont se souvient son cœur, |
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« A travers ces parfums | mystérieux et vagues |
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« Que la brise des nuits | fait flotter sur les vagues, |
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« Je démêle et bois ton odeur ! » |
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Ainsi, fleur du Danube | attachée à sa rive, |
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A travers tes forêts | ton doux encens m'arrive, |
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Et mon cœur enivré | se demande pourquoi ? |
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Pourquoi la vierge assise | au pied du sycomore, |
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En murmurant les vers | d'un pays qu'elle ignore, |
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Rougit-elle en pensant à moi ? |
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C'est que la poésie | est l'haleine de l'ame, |
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Que le vent porte loin | aux oreilles de femme, |
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Et qui leur parle bas | comme une voix d'amant, |
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Que la vierge attentive | à la strophe touchante |
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Croit entre sa pensée | et le livre qui chante, |
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Sentir un invisible aimant ! |
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Oh ! combien de baisers | d'une bouche secrète |
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Sur la page sacrée | a reçus le poète |
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Sans en avoir senti | le délirant frisson ! |
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Oh ! qu'il voudrait, semblable | aux notes de sa lyre, |
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Aller boire un regard | des yeux qui vont le lire, |
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Envieux d'un rêve et d'un son !… |
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Paris,
24 janvier 1837.
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