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Oh ! qui m’emportera vers les tièdes rivages |
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Où l’Arno, couronné de ses pâles ombrages, |
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Aux murs de Médicis en sa course arrêté, |
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Réfléchit le palais par un sage habité, |
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Et semble, au bruit flatteur de son onde plus lente, |
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Murmurer les grands noms de Pétrarque et du Dante ? |
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Ou plutôt que ne puis-je, au doux tomber du jour, |
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Quand, le front soulagé du fardeau de la cour, |
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Tu vas sous tes bosquets chercher ton Égérie, |
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Suivre, en rêvant, tes pas de prairie en prairie, |
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Jusqu’au modeste toit par tes mains embelli, |
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Où tu cours adorer le silence et l’oubli ! |
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J’adore aussi ces dieux : depuis que la sagesse |
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Aux rayons du malheur a mûri ma jeunesse, |
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Pour nourrir ma raison des seuls fruits immortels, |
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J’y cherche en soupirant l’ombre de leurs autels ; |
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Et s’il est au sommet de la verte colline, |
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S’il est sur le penchant du coteau qui s’incline, |
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S’il est aux bords déserts du torrent ignoré |
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Quelque rustique abri, de verdure entouré, |
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Dont le pampre arrondi sur le seuil domestique |
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Dessine en serpentant le flexible portique ; |
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Semblable à la colombe errante sur les eaux, |
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Qui, des cèdres d’Arar découvrant les rameaux, |
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Vola sur leur sommet poser ses pieds de rose, |
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Soudain mon âme errante y vole et s’y repose. |
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Aussi, pendant qu’admis dans les conseils des rois, |
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Représentant d’un maître, honoré par son choix, |
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Tu tiens un des grands fils de la trame du monde, |
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Moi, parmi les pasteurs, assis aux bords de l’onde, |
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Je suis d’un œil rêveur les barques sur les eaux, |
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J’écoute les soupirs du vent dans les roseaux ; |
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Nonchalamment couché près du lit des fontaines, |
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Je suis l’ombre qui tourne autour du tronc des chênes, |
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Ou je grave un vain nom sur l’écorce des bois, |
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Ou je parle à l’écho qui répond à ma voix, |
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Ou, dans le vague azur contemplant les nuages, |
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Je laisse errer comme eux mes flottantes images. |
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La nuit tombe, et le Temps, de son doigt redouté, |
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Me marque un jour de plus que je n’ai pas compté. |
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Quelquefois seulement, quand mon âme oppressée |
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Sent en rhythmes nombreux déborder ma pensée, |
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Au souffle inspirateur du soir dans les déserts, |
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Ma lyre abandonnée exhale encor des vers ! |
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J’aime à sentir ces fruits d’une séve plus mûre |
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Tomber, sans qu’on les cueille, au gré de la nature, |
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Comme le sauvageon secoué par les vents, |
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Sur les gazons flétris, de ses rameaux mouvants |
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Laisse tomber ses fruits que la branche abandonne, |
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Et qui meurent au pied de l’arbre qui les donne. |
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Il fut un temps peut-être où mes jours mieux remplis, |
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Par la gloire éclairés, par l’amour embellis, |
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Et fuyant loin de moi sur des ailes rapides, |
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Dans la nuit du passé ne tombaient pas si vides. |
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Aux douteuses clartés de l’humaine raison, |
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Égaré dans les cieux sur les pas de Platon, |
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Par ma propre vertu je cherchais à connaître |
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Si l’âme est en effet un souffle du grand Être ; |
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Si ce rayon divin, dans l’argile enfermé, |
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Doit être par la mort éteint ou rallumé ; |
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S’il doit, après mille ans revivre sur la terre ; |
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Ou si, changeant sept fois de destins et de sphère, |
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Et montant d’astre en astre à son centre divin, |
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D’un but qui fuit toujours il s’approche sans fin ; |
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Si dans ces changements nos souvenirs survivent ; |
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Si nos soins, nos amours, si nos vertus nous suivent ; |
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S’il est un juge assis aux portes des enfers, |
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Qui sépare à jamais les justes des pervers ; |
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S’il est de saintes lois qui, du ciel émanées, |
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Des empires mortels prolongent les années, |
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Jettent un frein au peuple indocile à leur voix, |
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Et placent l’équité sous la garde des rois ; |
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Ou si d’un dieu qui dort l’aveugle nonchalance |
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Laisse au gré du destin trébucher sa balance, |
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Et livre, en détournant ses yeux indifférents, |
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La nature au hasard et la terre aux tyrans. |
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Mais, ainsi que des cieux, où son vol se déploie, |
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L’aigle souvent trompé redescend sans sa proie, |
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Dans ces vastes hauteurs où mon œil s’est porté |
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Je n’ai rien découvert que doute et vanité ; |
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Et, las d’errer sans fin dans des champs sans limite, |
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Au seul jour où je vis, au seul bord que j’habite |
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J’ai borné désormais ma pensée et mes soins : |
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Pourvu qu’un dieu caché fournisse à mes besoins ; |
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Pourvu que, dans les bras d’une épouse chérie, |
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Je goûte obscurément les doux fruits de ma vie ; |
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Que le rustique enclos, par mes pères planté, |
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Me donne un toit l’hiver, et de l’ombre l’été ; |
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Et que d’heureux enfants ma table couronnée |
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D’un convive de plus se peuple chaque année, |
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Ami, je n’irai plus ravir si loin de moi, |
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Dans les secrets de Dieu, ces comment, ces pourquoi, |
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Ni du risible effort de mon faible génie |
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Aider péniblement la Sagesse infinie. |
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Vivre est assez pour nous ; un plus sage l’a dit : |
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Le soin de chaque jour à chaque jour suffit. |
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Humble, et du Saint des Saints respectant les mystères, |
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J’héritai l’innocence et le Dieu de mes pères ; |
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En inclinant mon front, j’élève à lui mes bras ; |
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Car la terre l’adore et ne le comprend pas : |
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Semblable à l’alcyon, que la mer dorme ou gronde, |
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Qui dans son nid flottant s’endort en paix sur l’onde, |
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Me reposant sur Dieu du soin de me guider |
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À ce port invisible où tout doit aborder, |
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Je laisse mon esprit, libre d’inquiétude, |
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D’un facile bonheur faisant sa seule étude, |
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Et prêtant sans orgueil la voile à tous les vents, |
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Les yeux tournés vers lui, suivre le cours du temps. |
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Toi qui, longtemps battu des vents et de l’orage, |
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Jouissant aujourd’hui de ce ciel sans nuage, |
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Du sein de ton repos contemples du même œil |
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Nos revers sans dédain, nos erreurs sans orgueil ; |
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Dont la raison facile, et chaste sans rudesse, |
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Des sages de son temps n’a pris que la sagesse, |
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Et qui reçus d’en haut ce don mystérieux |
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De parler aux mortels dans la langue des dieux ; |
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De ces bords enchanteurs où ta voix me convie, |
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Où s’écoule à flots purs l’automne de ta vie, |
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Où les eaux et les fleurs, et l’ombre et l’amitié, |
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De tes jours nonchalants usurpent la moitié, |
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Dans ces vers inégaux que ta muse entrelace, |
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Dis-nous, comme autrefois nous l’aurait dit Horace, |
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Si l’homme doit combattre ou suivre son destin ; |
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Si je me suis trompé de but ou de chemin ; |
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S’il est vers la sagesse une autre route à suivre, |
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Et si l’art d’être heureux n’est pas tout l’art de vivre ? |
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