| SEPTIÈME MÉDITATION |
| LE DÉSESPOIR |
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Lorsque du Créateur la parole féconde |
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Dans une heure fatale eut enfanté le monde |
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Des germes du chaos, |
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De son œuvre imparfaite il détourna sa face |
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Et, d’un pied dédaigneux le lançant dans l’espace, |
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Rentra dans son repos. |
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Va, dit-il, je te livre a ta propre misère ; |
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Trop indigne à mes yeux d’amour ou de colère, |
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Tu n’es rien devant moi : |
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Roule au gré du hasard dans les déserts du vide ; |
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Qu’a jamais loin de moi le Destin soit ton guide, |
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Et le Malheur ton roi ! |
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Il dit. Comme un vautour qui plonge sur sa proie, |
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Le Malheur, à ces mots, pousse, en signe de joie, |
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Un long gémissement ; |
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Et, pressant l’univers dans sa serre cruelle, |
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Embrasse pour jamais de sa rage éternelle |
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L’éternel aliment. |
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Le mal dès lors régna dans son immense empire ; |
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Dès lors tout ce qui pense et tout ce qui respire |
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Commença de souffrir ; |
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Et la terre, et le ciel, et l’âme, et la matière, |
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Tout gémit ; et la voix de la nature entière |
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Ne fut qu’un long soupir. |
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Levez donc vos regards vers les célestes plaines ; |
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Cherchez Dieu dans son œuvre, invoquez dans vos peines |
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Ce grand consolateur : |
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Malheureux ! sa bonté de son œuvre est absente : |
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Vous cherchez votre appui ? l’univers vous présente |
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Votre persécuteur. |
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De quel nom te nommer, ô fatale puissance ? |
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Qu’on t’appelle Destin, Nature, Providence, |
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Inconcevable loi ; |
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Qu’on tremble sous ta main, ou bien qu’on la blasphème, |
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Soumis ou révolté, qu’on te craigne ou qu’on t’aime ; |
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Toujours, c’est toujours toi ! |
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Hélas ! ainsi que vous j’invoquai l’Espérance ; |
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Mon esprit abusé but avec complaisance |
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Son philtre empoisonneur : |
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C’est elle qui, poussant nos pas dans les abîmes, |
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De festons et de fleurs couronne les victimes |
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Qu’elle livre au Malheur. |
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Si du moins au hasard il décimait les hommes, |
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Ou si sa main tombait sur tous tant que nous sommes |
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Avec d’égales lois ! |
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Mais les siècles ont vu les âmes magnanimes, |
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La beauté, le génie, ou les vertus sublimes, |
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Victimes de son choix. |
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Tel, quand des dieux de sang voulaient en sacrifices |
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Des troupeaux innocents les sanglantes prémices |
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Dans leurs temples cruels, |
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De cent taureaux choisis on formait l’hécatombe, |
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Et l’agneau sans souillure, ou la blanche colombe, |
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Engraissaient leurs autels. |
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Créateur tout-puissant, principe de tout être ; |
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Toi pour qui le possible existe avant de naître, |
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Roi de l’immensité, |
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Tu pouvais cependant, au gré de ton envie, |
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Puiser pour tes enfants le bonheur et la vie |
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Dans ton éternité ! |
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Sans t’épuiser jamais, sur toute la nature |
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Tu pouvais à longs flots répandre sans mesure |
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Un bonheur absolu : |
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L’espace, le pouvoir, le temps, rien ne te coûte. |
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Ah ! ma raison frémit ! tu le pouvais sans doute, |
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Tu ne l’as pas voulu. |
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Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ? |
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L’insensible néant t’a-t-il demandé l’être, |
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Ou l’a-t-il accepté ? |
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Sommes-nous, ô hasard, l’œuvre de tes caprices ? |
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Ou plutôt, Dieu cruel, fallait-il nos supplices |
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Pour ta félicité ? |
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Montez donc vers le ciel, montez, encens qu’il aime, |
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Soupirs, gémissements, larmes, sanglots, blasphème, |
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Plaisirs, concerts divins ; |
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Cris du sang, voix des morts, plaintes inextinguibles, |
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Montez, allez frapper les voûtes insensibles |
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Du palais des destins ! |
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Terre, élève ta voix ; cieux, répondez ; abîmes, |
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Noir séjour où la mort entasse ses victimes, |
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Ne formez qu’un soupir ! |
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Qu’une plainte éternelle accuse la nature |
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Et que la douleur donne à toute créature |
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Une voix pour gémir ! |
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Du jour où la nature, au néant arrachée, |
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S’échappa de tes mains comme une œuvre ébauchée, |
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Qu’as-tu vu cependant ? |
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Aux désordres du mal la matière asservie, |
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Toute chair gémissante, hélas ! et toute vie |
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Jalouse du néant ! |
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Des éléments rivaux les luttes intestines ; |
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Le Temps, qui flétrit tout, assis sur les ruines |
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Qu’entassèrent ses mains, |
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Attendant sur le seuil les œuvres éphémères ; |
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Et la mort étouffant, dès le sein de leurs mères, |
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Les germes des humains ! |
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La vertu succombant sous l’audace impunie, |
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L’imposture en honneur, la vérité bannie ; |
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L’errante liberté |
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Aux dieux vivants du monde offerte en sacrifice ; |
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Et la force, partout, fondant de l’injustice |
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Le règne illimité ! |
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La valeur sans les dieux décidant les batailles ! |
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Un Caton libre encor déchirant ses entrailles |
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Sur la foi de Platon ; |
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Un Brutus qui, mourant pour la vertu qu’il aime, |
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Doute au dernier moment de cette vertu même, |
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Et dit : Tu n’es qu’un nom !… |
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La fortune toujours du parti des grands crimes ; |
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Les forfaits couronnés devenus légitimes ; |
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La gloire au prix du sang ; |
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Les enfants héritant l’iniquité des pères ; |
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Et le siècle qui meurt racontant ses misères |
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Au siècle renaissant ! |
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Hé quoi ! tant de tourments, de forfaits, de supplices, |
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N’ont-ils pas fait fumer d’assez de sacrifices |
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Tes lugubres autels ? |
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Ce soleil, vieux témoin des malheurs de la terre, |
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Ne fera-t-il pas naître un seul jour qui n’éclaire |
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L’angoisse des mortels ? |
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Héritiers des douleurs, victimes de la vie, |
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Non, non, n’espérez pas que sa rage assouvie |
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Endorme le Malheur, |
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Jusqu’à ce que la Mort, ouvrant son aile immense, |
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Engloutisse à jamais dans l’éternel silence |
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L’éternelle douleur ! |
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