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Oui, j’ai quitté ce port tranquille, |
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Ce port si longtemps appelé |
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Où, loin des ennuis de la ville, |
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Dans un loisir doux et facile, |
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Sans bruit mes jours auraient coulé. |
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J’ai quitté l’obscure vallée, |
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Le toit champêtre d’un ami ; |
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Loin des bocages de Bissy, |
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Ma muse, à regret exilée, |
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S’éloigne, triste et désolée, |
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Du séjour qu’elle avait choisi. |
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Nous n’irons plus dans les prairies, |
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Au premier rayon du matin, |
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Égarer, d’un pas incertain, |
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Nos poétiques rêveries. |
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Nous ne verrons plus le soleil, |
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Du haut des cimes d’Italie |
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Précipitant son char vermeil, |
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Semblable au père de la vie, |
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Rendre à la nature assoupie |
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Le premier éclat du réveil. |
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Nous ne goûterons plus votre ombre, |
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Vieux pins, l’honneur de ces forêts ; |
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Vous n’entendrez plus nos secrets ; |
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Sous cette grotte humide et sombre |
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Nous ne chercherons plus le frais ; |
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Et le soir, au temple rustique, |
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Quand la cloche mélancolique |
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Appellera tout le hameau, |
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Nous n’irons plus, à la prière, |
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Nous courber sur la simple pierre |
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Qui couvre un rustique tombeau. |
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Adieu, vallons ! adieu, bocages ! |
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Lac azuré, roches sauvages, |
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Bois touffus, tranquille séjour, |
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Séjour des heureux et des sages, |
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Je vous ai quittés sans retour ! |
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Déjà ma barque fugitive, |
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Au souffle des zéphyrs trompeurs, |
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S’éloigne à regret de la rive |
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Que m’offraient des dieux protecteurs. |
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J’affronte de nouveaux orages ; |
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Sans doute à de nouveaux naufrages |
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Mon frêle esquif est dévoué ; |
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Et pourtant, à la fleur de l’âge, |
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Sur quels écueils, sur quel rivage |
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Déjà n’ai-je pas échoué ? |
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Mais d’une plainte téméraire |
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Pourquoi fatiguer le destin ? |
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À peine au milieu du chemin, |
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Faut-il regarder en arrière ? |
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Mes lèvres à peine ont goûté |
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Le calice amer de la vie, |
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Loin de moi je l’ai rejeté ; |
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Mais l’arrêt cruel est porté : |
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Il faut boire jusqu’à la lie ! |
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Lorsque mes pas auront franchi |
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Les deux tiers de notre carrière, |
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Sous le poids d’une vie entière |
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Quand mes cheveux auront blanchi, |
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Je reviendrai du vieux Bissy |
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Visiter le toit solitaire, |
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Où le ciel me garde un ami. |
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Dans quelque retraite profonde, |
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Sous les arbres par lui plantés, |
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Nous verrons couler comme l’onde |
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La fin de nos jours agités. |
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Là, sans crainte et sans espérance, |
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Sur notre orageuse existence |
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Ramenés par le souvenir, |
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Jetant nos regards en arrière, |
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Nous mesurerons la carrière |
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Qu’il aura fallu parcourir. |
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