QUINZIÈME MÉDITATION |
LA GLOIRE |
À UN POËTE EXILÉ |
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Généreux favoris⎟ des filles de Mémoire, |
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Deux sentiers différents⎟ devant vous vont s’ouvrir : |
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L’un conduit au bonheur,⎟ l’autre mène à la gloire ; |
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Mortels, il faut choisir. |
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Ton sort, ô Manoël,⎟ suivit la loi commune ; |
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La muse t’enivra⎟ de précoces faveurs, |
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Tes jours furent tissus⎟ de gloire et d’infortune, |
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Et tu verses des pleurs ! |
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Rougis plutôt, rougis⎟ d’envier au vulgaire |
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Le stérile repos⎟ dont son cœur est jaloux : |
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Les dieux ont fait pour lui⎟ tous les biens de la terre ; |
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Mais la lyre est à nous. |
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Les siècles sont à toi,⎟ le monde est ta patrie. |
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Quand nous ne sommes plus,⎟ notre ombre a des autels |
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Où le juste avenir⎟ prépare à ton génie |
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Des honneurs immortels. |
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Ainsi l’aigle superbe⎟ au séjour du tonnerre |
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S’élance, et, soutenant⎟ son vol audacieux, |
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Semble dire aux mortels :⎟ Je suis né de la terre, |
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Mais je vis dans les cieux. |
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Oui, la gloire t’attend ;⎟ mais arrête, et contemple |
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À quel prix on pénètre⎟ en ces parvis sacrés ; |
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Vois : l’Infortune, assise⎟ à la porte du temple, |
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En garde les degrés. |
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Ici c’est un vieillard⎟ que l’ingrate Ionie |
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A vu de mers en mers⎟ promener ses malheurs : |
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Aveugle, il mendiait⎟ au prix de son génie |
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Un pain mouillé de pleurs. |
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Là le Tasse, brûlé⎟ d’une flamme fatale, |
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Expiant dans les fers⎟ sa gloire et son amour, |
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Quand il va recueillir⎟ la palme triomphale, |
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Descend au noir séjour. |
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Partout des malheureux,⎟ des proscrits, des victimes, |
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Luttant contre le sort⎟ ou contre les bourreaux : |
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On dirait que le ciel⎟ aux cœurs plus magnanimes |
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Mesure plus de maux. |
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Impose donc silence⎟ aux plaintes de ta lyre : |
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Des cœurs nés sans vertu⎟ l’infortune est l’écueil ; |
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Mais toi, roi détrôné,⎟ que ton malheur t’inspire |
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Un généreux orgueil ! |
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Que t’importe, après tout,⎟ que cet ordre barbare |
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T’enchaîne loin des bords⎟ qui furent ton berceau ? |
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Que t’importe en quels lieux⎟ le destin te prépare |
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Un glorieux tombeau ? |
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Ni l’exil, ni les fers⎟ de ces tyrans du Tage |
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N’enchaîneront ta gloire⎟ aux bords où tu mourras : |
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Lisbonne la réclame,⎟ et voila l’héritage |
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Que tu lui laisseras ! |
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Ceux qui l’ont méconnu⎟ pleureront le grand homme ; |
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Athène à des proscrits⎟ ouvre son Panthéon ; |
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Coriolan expire,⎟ et les enfants de Rome |
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Revendiquent son nom. |
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Aux rivages des morts⎟ avant que de descendre, |
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Ovide lève au ciel⎟ ses suppliantes mains : |
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Aux Sarmates grossiers⎟ il a légué sa cendre, |
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Et sa gloire aux Romains. |
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mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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