| ROSACE EN VITRAIL |
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Vraiment ! tout ce qu'un Cœur,│ trop solitaire, amasse |
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De remords de la vie│ et d'adoration, |
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Flambe, brûle, pourrit,│ saigne en cette rosace |
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Et ruisselle à jamais│ de consolation. |
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Oh ! plus que dans les fleurs│ de fard de Baudelaire, |
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Plus que dans les refrains│ d'automne de Chopin, |
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Plus qu'en un Rembrandt roux│ qu'un rayon jaune éclaire. |
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Seuls aussi bons aux spleens│ sont les couchants de juin |
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Vaste rosace d'or,│ d'azur et de cinabre |
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Pour ce coin recueilli│ mysticisant le jour, |
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Tu dis bien notre vie│ et splendide et macabre, |
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Et je veux me noyer│ en toi, crevé d'amour ! |
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D'abord, ton Cœur, calice│ ouvré de broderies, |
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Semble, dans son ardeur│ d'âme de reposoir, |
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Un lac de sang de vierge,│ où mille pierreries |
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Brûlent mystiquement,│ nuit et jour, sans espoir ! |
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De ce foyer d'essors,│ féerique apothéose, |
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Jaillissent huit rayons,│ échelle de couleurs, |
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Où des tons corrompus,│ mourants, se décomposent, |
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Symboles maladifs│ de subtiles douleurs. |
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O blancs neigeux et purs,│ ô pétales d'aurore, |
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Blancs rosés, lilas blanc,│ fleurs des vierges écrins, |
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N'êtes-vous pas l'enfance,│ où le remords encore |
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Et les spleens furieux│ n'ont pas cassé nos reins ? |
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Et vous, l'âpre jeunesse│ éclatant en vingt gerbes |
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D'ivresse, vers le calme│ éternel du soleil, |
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Bleus francs, verts des juillets,│ écarlates superbes, |
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Lits chauds de tresses d'or,│ braises de rut vermeil ? |
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Alors, le grand bouquet│ tragique de la Vie ! |
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Les mornes violets│ des désillusions, |
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Les horizons tout gris│ de l'ornière suivi , |
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Et les tons infernaux│ Je nos corruptions ! |
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Ah ! quel riche trésor│ l'artiste Amour étale ! |
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Orangés sulfureux,│ or roux, roses meurtris, |
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Blancs de cold-cream ; et la│ splendeur orientale |
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Des verts, des lilas noirs│ et des jaunes pourris ! |
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L'alcool, les cuivres chauds│ des alambics ; les bières, |
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Gamme de blonds ; les ors│ liquides et vermeils, |
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Les verts laiteux, les blancs,│ les bleus incendiaires, |
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L'opale des crachats│ et le plomb des réveils. |
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Toussez, ô gris du spleen,│ défilé monotone |
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Des tons neutres, plâtreux,│ enfumés, endeuillés ; |
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Sépias, roux déteints,│ averses, ciels d'automne ; |
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Soleils soufrés croulant│ dans les bois dépouillés ; |
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C'est la mort, la câlin│ en cire, aux fards malades ; |
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Et son clavier de verts,│ des algues au fiel ; |
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Ses jaunes luxueux,│ ses roses de pommades, |
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Ses bitumes fondant│ dans le noir éternel ! |
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Chaste rosace d'or,│ d'azur et de cinabre, |
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Va, je viendrai souvent│ lire en toi, loin du jour, |
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L'illusion, plus morne│ en son chahut macabre, |
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Et me noyer en toi,│ crevé, crevé d'amour ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 13(abab)
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