| ROSACE EN VITRAIL |
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Vraiment ! tout ce qu'un Cœur, trop solitaire, amasse |
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De remords de la vie et d'adoration, |
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Flambe, brûle, pourrit, saigne en cette rosace |
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Et ruisselle à jamais de consolation. |
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Oh ! plus que dans les fleurs de fard de Baudelaire, |
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Plus que dans les refrains d'automne de Chopin, |
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Plus qu'en un Rembrandt roux qu'un rayon jaune éclaire. |
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Seuls aussi bons aux spleens sont les couchants de juin |
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Vaste rosace d'or, d'azur et de cinabre |
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Pour ce coin recueilli mysticisant le jour, |
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Tu dis bien notre vie et splendide et macabre, |
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Et je veux me noyer en toi, crevé d'amour ! |
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D'abord, ton Cœur, calice ouvré de broderies, |
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Semble, dans son ardeur d'âme de reposoir, |
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Un lac de sang de vierge, où mille pierreries |
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Brûlent mystiquement, nuit et jour, sans espoir ! |
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De ce foyer d'essors, féerique apothéose, |
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Jaillissent huit rayons, échelle de couleurs, |
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Où des tons corrompus, mourants, se décomposent, |
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Symboles maladifs de subtiles douleurs. |
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O blancs neigeux et purs, ô pétales d'aurore, |
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Blancs rosés, lilas blanc, fleurs des vierges écrins, |
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N'êtes-vous pas l'enfance, où le remords encore |
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Et les spleens furieux n'ont pas cassé nos reins ? |
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Et vous, l'âpre jeunesse éclatant en vingt gerbes |
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D'ivresse, vers le calme éternel du soleil, |
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Bleus francs, verts des juillets, écarlates superbes, |
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Lits chauds de tresses d'or, braises de rut vermeil ? |
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Alors, le grand bouquet tragique de la Vie ! |
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Les mornes violets des désillusions, |
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Les horizons tout gris de l'ornière suivi , |
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Et les tons infernaux Je nos corruptions ! |
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Ah ! quel riche trésor l'artiste Amour étale ! |
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Orangés sulfureux, or roux, roses meurtris, |
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Blancs de cold-cream ; et la splendeur orientale |
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Des verts, des lilas noirs et des jaunes pourris ! |
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L'alcool, les cuivres chauds des alambics ; les bières, |
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Gamme de blonds ; les ors liquides et vermeils, |
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Les verts laiteux, les blancs, les bleus incendiaires, |
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L'opale des crachats et le plomb des réveils. |
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Toussez, ô gris du spleen, défilé monotone |
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Des tons neutres, plâtreux, enfumés, endeuillés ; |
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Sépias, roux déteints, averses, ciels d'automne ; |
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Soleils soufrés croulant dans les bois dépouillés ; |
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C'est la mort, la câlin en cire, aux fards malades ; |
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Et son clavier de verts, des algues au fiel ; |
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Ses jaunes luxueux, ses roses de pommades, |
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Ses bitumes fondant dans le noir éternel ! |
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Chaste rosace d'or, d'azur et de cinabre, |
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Va, je viendrai souvent lire en toi, loin du jour, |
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L'illusion, plus morne en son chahut macabre, |
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Et me noyer en toi, crevé, crevé d'amour ! |
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