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Quand tu vins à la vie, | enfant débile et blême, |
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De tes maux à venir, | hélas ! précoce emblème, |
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Ce doux lait dont chaque être | en naissant est nourri, |
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A tes lèvres manqua, | par les fièvres tari. |
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Que d'efforts et d'amour | pour tromper la nature, |
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Pour te contraindre à vivre, | ô frêle créature ! |
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Pourquoi la Mort, brisant | un fragile roseau, |
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Te faisant un linceul | des langes du berceau, |
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A ton premier malheur, | pourquoi la Mort amie |
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Ne t'a-t-elle en son sein | pour jamais rendormie ! |
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Que de rêves menteurs, | que d'espoirs avortés |
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Dans la tombe avec toi | sa main eût emportés ! |
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Combien de fleurs sans fruits, | d'espérances fanées |
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Dans leur germe avec toi | sa faux eût moissonnées ! |
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Était-ce bien t'aimer, | ô pauvre être innocent, |
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Que des jours te forcer | à subir le présent !… |
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Qui n'a vu parmi nous | de ces natures frêles, |
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Anges tristes à qui | l'on rêve encor des ailes, |
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Soit regret d'exilés | pour leurs mondes meilleurs, |
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Édens ressouvenus | en ce vallon des pleurs, |
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Soit pudeur ineffable, | effroi plein de mystère, |
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Vague pressentiment | des choses de la terre ; |
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Qui parmi nous n'a vu | de ces êtres pensifs, |
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Subitement saisis | de troubles convulsifs, |
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Hésiter et pâlir | au seuil de l'existence, |
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Rouvrir avec terreur | leurs ailes d'innocence, |
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Et, fuyant nos soleils | comme on fuit le remord, |
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Se jeter tout tremblants | dans les bras de la mort ? |
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