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Deux mères dans la plaine,│ à pas précipités, |
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Cherchent leurs fils, hélas !│ que la loi de la guerre |
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Ravit à leur amour,│ qu’elle a tous deux jetés |
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En des camps opposés│ sur cette froide terre. |
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L’une dit : «Mon village│ est, Messieurs, près d’ici. |
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Quand le garçon partit,│ aux beaux jours de l’année, |
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J’avais le cœur bien triste│ et tout plein de souci. |
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Il ne me restait plus│ que sa sœur, son aînée, |
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Et je suis pauvre. Enfin│ quand le tambour |
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Annonça qu’il fallait│ vite entrer en campagne, |
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Je me dis : Ah ! pourquoi│ n’est-il pas de retour ? |
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Que m’importent, à moi,│ Bismarck et rois d’Espagne !… |
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Il écrivait alors…│ il était plein d’espoir : |
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« — Ne t’inquiète pas.│ Je serai capitaine ! |
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« Tu me verras entrer│ dans ta chambre, un beau soir, |
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« Non plus en paysan,│ en habits de milaine, |
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« Mais brillant officier│ avec la croix d’honneur |
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« Et l’épaulette d’or !│ Va ! ne crains rien, ma mère, |
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« Dieu protège la France│ et nous avons du cœur. |
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« Pendant qu’on se battra,│ prie, attends, crois, espère ! » |
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« Voici le soir venu…│ tantôt son régiment, |
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Diminué du tiers,│ a passé. — « Camarades ! |
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« Mon fils n’était-il pas│ avec vous ? » Oh ! tourment ! |
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« — Non, mère, il est resté…│ » — « Mort ? » — « Parmi les malades… » |
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« Mais ils ont dit cela│ d’un ton qui m’a fait peur |
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Et je viens… Le voici !│ Quoi ! C’est lui que je trouve |
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En cet état, grand Dieu !│ Vous n’avez point de cœur ! |
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Brigands ! oh ! je vous hais !│…» Et, pareille à la louve |
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Qui défend son petit│ contre un chien enragé, |
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Elle prend de son fils│ la tête inanimée… |
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« Oui, c’est lui ! C’est bien lui !│ Comme ils l’ont arrangé ! |
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Viens dans mes bras, Charlot !│ De douleur abîmée, |
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Comme toi, je voudrais│ mourir en cet instant. |
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Tes beaux cheveux sont pleins│ de sang et de poussière, |
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Tes cheveux que j’ai tant│ soignés, alors qu’enfant |
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Tu faisais le bonheur│ de la famille entière… |
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Ils étaient blonds, bouclés… et maintenant ils sont noirs… |
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Chacun te trouvait beau,│ les mamans et les filles ; |
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Ta sœur me le disait,│ en cousant, tous les soirs… |
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J’aime mieux te voir mort│ que marchant en béquilles, |
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Et, puisque la patrie│ est perdue à toujours, |
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Nous pleurerons sur toi,│ nous pleurerons sur elle… » |
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« — Femme ! Ayez bon courage,│ et dans les sombres jours |
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Pensez à l’avenir│ de notre âme immortelle, » |
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Lui dit en l’embrassant│ la Sœur de Charité |
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Qui pour la soutenir│ l’avait de près suivie |
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Et depuis un moment│ priait à son coté. |
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« — Voyez, vers ce canon,│ d’horreur évanouie, |
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Cette mère allemande│ et son fils qui n’est plus : |
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Elle aussi, comme vous,│ mais de bien loin, sans doute, |
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Veuve et seule avec lui│ (que d’efforts superflus !) |
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L’accompagna sans pleurs│ jusqu’au bout de la route. |
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Elle vient de Bavière,│ et chez nous, ce matin, |
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Sachant qu’au nom de Christ│ notre porte est ouverte, |
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Fatiguée et craintive│ elle tendit la main. |
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Pour elle aussi, ma sœur,│ la maison est déserte |
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Désormais. Aimez-là.│ Pitié pour son malheur ! |
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Vos enfants ont lutté│ ce soir l’un contre l’autre |
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Sans s’être jamais vus,│ sans haine dans le cœur… |
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Bannissez le courroux│ qui semble emplir le vôtre. |
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Ces deux chrétiens, ensemble,│ ont monté vers le ciel. |
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Souvenez-vous, ma sœur,│ des larmes de Marie… |
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On n’est jamais vaincu│ lorsqu’on est immortel. |
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Dieu parle, Dieu sourit│ à la mère qui prie… » |
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