| TROISIÈME PARTIE |
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La poussière froide tourne et fait voler des papiers, |
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Et le vent gratte la terre ainsi qu'un balai qui racle, |
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Et les chevaux ont froid dans la rue et c'est un spectacle |
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Que de voir sur les pavés les réverbères briller. |
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Ce matin le soleil froid rendait comme de la corne |
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Les feuilles des platanes encore vertes des cours |
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Où le vent remuait de temps en temps ce jaune jour |
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Qui fait dire aux gens que le temps du mois d'octobre est morne. |
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Le brouillard sent la fumée ; un jet d'eau ne bouge pas, |
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Et l'on dirait qu'il est en suif très blanc ou bien en glace, |
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Dans le ciel en laine sale où les feuilles sèches passent. |
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Et le son du vent continue et l'on presse le pas. |
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Les contrevents grincent, cognent le mur et rebondissent, |
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Et l'on entend quelquefois tomber la tuile d'un toit, |
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Ou bien les vitres d'un tambour se casser et l'on voit |
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Les gens qui courent sous les nuages de fer qui glissent. |
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La poussière froide tourne et fait voler des papiers |
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Et le froid très cru vous donne une espèce de migraine. |
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La poussière mince tourne et sur les pavés se traînent |
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Les fiacres dont on entend les vitres froides trembler. |
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1888
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