| JUILLET |
| V |
| FALKENFELS |
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Falkenfels, qu'on distingue | au loin dans la bruine, |
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Est le burg démoli | d'un vieux comte en ruine. |
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Je voulus voir le burg | et l'homme. Je montai |
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La montagne, à travers | le bois, un jour d'été. |
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On rencontre à mi-côte, | en un ravin tombée, |
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Une vieille chapelle | où court le scarabée ; |
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Nul curé n'y venant | prier, elle croula ; |
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Car tous sont appauvris | dans ce dur pays-là, |
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Hélas, c'est en haillons | qu'on danse à la kermesse, |
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Et personne n'a plus | de quoi payer la messe. |
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Or, pas d'argent, voilà | ce que le prêtre craint ; |
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Une niche indigente | effarouche le saint, |
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Il déserte ; au moment | d'entrer, le dieu renâcle |
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Sur le seuil dédoré | du pauvre tabernacle ; |
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C'est pourquoi la chapelle | est morte. Je laissai |
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Ce cadavre d'église | au fond du noir fossé, |
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Et je continuai | ma route vers la cime. |
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J'arrivai. Je parvins | au burg fauve et sublime. |
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Même en plein jour, une ombre | effrayante est dessus. |
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Sur la brèche qui sert | de porte, j'aperçus |
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Au pied des larges tours | qu'un haut blason surmonte, |
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Un grand vieux paysan | pensif, c'était le comte. |
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Cet homme était assis ; | au bruit que fit mon pas, |
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Grave, il tourna la tête | et ne se leva pas. |
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Il avait près de lui | son fils, un enfant rose. |
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Saluer un vaincu, | c'est déjà quelque chose, |
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Je saluai ce comte | aboli. Je lui dis : |
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— Vous voilà pauvre, vous | qui fûtes grand jadis. |
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Comte, je viens à vous | d'une façon civile. |
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Donnez-moi votre fils | pour qu'il vienne à la ville. |
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Redevenir sauvage | est bon pour le vieillard |
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Et mauvais pour l'enfant ; | l'aube craint le brouillard ; |
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La rose meurt dans l'ombre | où se plaît la chouette. |
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Certe, avoir sur le front | l'altière silhouette |
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De ces tours qu'aujourd'hui | garde la ronce en fleur, |
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C'est beau ; mais habiter | dans son siècle est meilleur. |
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Votre fils s'éteindrait | dans ces brumes, vous dis-je. |
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Le monstre est dans nos temps | à côté du prodige ; |
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Mais le prodige est sûr | de vaincre. Donnez-nous, |
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O sombre aïeul, l'enfant | charmant, farouche et doux, |
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Pour qu'il aille à Paris | comme on allait à Rome, |
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Pour que, ne pouvant plus | être comte, il soit homme, |
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Et pour qu'à son beau nom | il ajoute un beau sort. |
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Il faut laisser entrer | les autres quand on sort ; |
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L'aigle laisse envoler | l'aiglon ; et que l'arbuste |
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Ne soit pas étouffé | par le chêne, c'est juste. |
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Le sinistre vieillard | sourit superbement, |
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Et me dit : — La ruine | aime l'isolement. |
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Si je fus grand jadis, | il me sied de m'en taire. |
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Les gens sont curieux | de voir un homme à terre. |
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Vous m'avez vu, c'est bien. | Pas de mots superflus. |
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Je ne connais personne | et je n'existe plus. |
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Allez-vous-en. |
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Allez-vous-en. — Mais quoi ! | dis-je, cette jeune aile |
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N'est pas faite, ô vieillard, | pour la nuit éternelle. |
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L'enfant sans avenir | laisse au père un remord. |
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Il répondit : — J'entends | dire, moi qui suis mort, |
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De vous autres vivants, | des choses misérables ; |
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Que chez vous le triomphe | est aux inexorables, |
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Que les hommes en sont | encore au talion, |
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Qu'ils trouvent le renard | plus grand que le lion, |
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Que leur vérité louche | et que leur raison boite, |
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Et qu'on fusille à gauche | et qu'on mitraille à droite, |
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Et qu'au milieu du sang, | de l'horreur et des cris, |
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C'est un forfait d'offrir | un asile aux proscrits. |
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| 65 |
Est-ce vrai ? je le crains. | Est-ce faux ? je l'espère. |
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Mais laissez-moi, je suis | honnête en mon repaire. |
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Mon fils boira la même | eau pure que je bois. |
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Vous m'offrez la cité, | je préfère les bois ; |
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Car je trouve, voyant | les hommes que vous êtes, |
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Plus de cœur aux rochers, | moins de bêtise aux bêtes. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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