| JUILLET |
| III |
| L'AVENIR |
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Polynice, Étéocle, | Abel, Caïn ! ô frères ! |
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Vieille querelle humaine ! | échafauds ! lois agraires ! |
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Batailles ! ô drapeaux, | ô linceuls ! noirs lambeaux ! |
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Ouverture hâtive | et sombre des tombeaux ! |
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Dieu puissant ! quand la mort | sera-t-elle tuée ? |
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O sainte paix ! |
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O sainte paix ! La guerre | est la prostituée ; |
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Elle est la concubine | infâme du hasard. |
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Attila sans génie | et Tamerlan sans art |
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Sont ses amants ; elle a | pour eux des préférences ; |
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Elle traîne au charnier | toutes nos espérances, |
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Égorge nos printemps, | foule aux pieds nos souhaits, |
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Et comme elle est la haine, | ô ciel bleu, je la hais ! |
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J'espère en toi, marcheur | qui viens dans les ténèbres, |
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Avenir ! |
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Avenir ! Nos travaux | sont d'étranges algèbres ; |
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Le labyrinthe vague | et triste où nous rôdons |
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Est plein d'effrois subits, | de pièges, d'abandons ; |
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Mais toujours dans la main | le fil obscur nous reste. |
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Malgré le noir duel | d'Atrée et de Thyeste, |
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Malgré Léviathan | combattant Béhémoth, |
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J'aime et je crois. L'énigme | enfin dira son mot. |
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L'ombre n'est pas sur l'homme | à jamais acharnée. |
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Non ! Non ! l'humanité | n'a point pour destinée |
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D'être assise immobile | au seuil froid des tombeaux, |
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Comme Jérôme, morne | et blême, dans Ombos, |
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Ou comme dans Argos | la douloureuse Électre. |
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Un jour, moi qui ne crains | l'approche d'aucun spectre, |
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J'allai voir le lion | de Waterloo. Je vins |
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Jusqu'à la sombre plaine | à travers les ravins ; |
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C'était l'heure où le jour | chasse le crépuscule ; |
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J'arrivai ; je marchai | droit au noir monticule. |
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Indigné, j'y montai ; | car la gloire du sang, |
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Du glaive et de la mort | me laisse frémissant. |
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Le lion se dressait | sur la plaine muette ; |
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Je regardais d'en bas | sa haute silhouette ; |
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Son immobilité | défiait l'infini ; |
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On sentait que ce fauve, | au fond des cieux banni, |
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Relégué dans l'azur, | fier de sa solitude, |
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Portait un souvenir | affreux sans lassitude ; |
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Farouche, il était là, | ce témoin de l'affront. |
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Je montais, et son ombre | augmentait sur mon front. |
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Et tout en gravissant | vers l'âpre plate-forme, |
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Je disais : Il attend | que la terre s'endorme ; |
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Mais il est implacable ; | et, la nuit, par moment |
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Ce bronze doit jeter | un sourd rugissement ; |
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Et les hommes, fuyant | ce champ visionnaire, |
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Doutent si c'est le monstre | ou si c'est le tonnerre. |
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J'arrivai jusqu'à lui, | pas à pas m'approchant… |
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J'attendais une foudre | et j'entendis un chant. |
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Une humble voix sortait | de cette bouche énorme. |
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Dans cette espèce d'antre | effroyable et difforme |
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Un rouge-gorge était | venu faire son nid ; |
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Le doux passant ailé | que le printemps bénit, |
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Sans peur de la mâchoire | affreusement levée, |
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Entre ces dents d'airain | avait mis sa couvée ; |
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Et l'oiseau gazouillait | dans le lion pensif. |
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Le mont tragique était | debout comme un récif |
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Dans la plaine jadis | de tant de sang vermeille ; |
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Et comme je songeais, | pâle et prêtant l'oreille, |
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Je sentis un esprit | profond me visiter, |
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Et, peuples, je compris | que j'entendais chanter |
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L'espoir dans ce qui fut | le désespoir naguère, |
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Et la paix dans la gueule | horrible de la guerre. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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