| JUIN |
| XVI |
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Je ne veux condamner | personne, ô sombre histoire. |
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Le vainqueur est toujours | traîné par sa victoire |
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Au-delà de son but | et de sa volonté ; |
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Guerre civile ! ô deuil ! | le vainqueur emporté |
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Perd pied dans son triomphe | et sombre en cette eau noire |
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Qu'on appelle succès | n'osant l'appeler gloire. |
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C'est pourquoi tous, martyrs | et bourreaux, je les plains. |
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Hélas ! malheur à ceux | qui font des orphelins ! |
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Malheur ! malheur ! malheur | à ceux qui font des veuves ! |
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Malheur quand le carnage | affreux rougit les fleuves, |
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Et quand, souillant leur lit | d'un flot torrentiel, |
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Le sang de l'homme coule | où coule l'eau du ciel ! |
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Devant un homme mort | un double effroi me navre. |
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J'ai pitié du tueur | autant que du cadavre. |
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Le mort tient le vivant | dans sa rigide main. |
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Le meurtrier prendra | n'importe quel chemin, |
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Il peut chasser ce mort, | et le chasser encore, |
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L'enfouir dans la nuit, | le noyer dans l'aurore, |
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Le jeter à la mer, | le perdre, et, plein d'ennui, |
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Mettre une épaisseur d'ombre | entre son crime et lui ; |
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Toujours il reverra | ce spectre insubmersible. |
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De l'arc tendu là-haut | nous sommes tous la cible ; |
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Sa flèche tour à tour | nous vise ; le vainqueur |
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L'a dans l'esprit avant | de l'avoir dans le cœur ; |
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Il craint l'événement | dont il est le ministre ; |
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Il sent dans le lointain | sourdre une heure sinistre ; |
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Il sent que lui non plus, | même en hâtant le pas, |
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A sa propre victoire | il n'échappera pas. |
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Un jour, à son tour, pris | par le piège des choses, |
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Tremblant du résultat | dont il construit les causes, |
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Il fuira, demandant | un asile, un appui, |
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Un abri. « Non ! diront | ses amis d'aujourd'hui, |
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Non ! Va-t'en ! — C'est pourquoi | je tiens ma porte ouverte. » |
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Le penseur en songeant | fait une découverte : |
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Personne n'est coupable. | |
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Personne n'est coupable. Un si noir dénoûment |
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Laisse au fond de son gouffre | entrevoir l'élément. |
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Le futur siècle gronde | et s'enfle en d'âpres cuves |
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Comme la lave écume | aux bouches des vésuves. |
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Qui donc dans ce chaos | travaillait ? Je ne sais. |
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Des foudres ont rugi, | des aigles ont passé ; |
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Tout ce que nous voyons | s'est fait entre les serres |
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Des fléaux inconnus, | hideux et nécessaires ; |
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Ils se sont rués comme | une troupe d'oiseaux ; |
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Le sang profond du cœur, | la moelle des os, |
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Tout l'homme a tressailli | dans l'homme, à la venue |
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Du sombre essaim des faits | nouveaux fendant la nue ; |
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Et dans l'inattendu | s'abattant sur nos fronts |
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Nous avons reconnu | le mal dont nous souffrons ; |
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Alors les appétits | des foules redoutables |
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Se sont mis à mugir | au fond de leurs étables, |
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Et nous avons senti | que l'appétit enfin |
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A tort s'il est l'envie | et droit s'il est la faim. |
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La lumière un moment | s'est toute évanouie. |
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Qu'est-ce que c'était donc | que cette heure inouïe ? |
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Là des chocs furieux, | là des venins subtils. |
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Pourquoi ces vents ont-ils | soufflé ? d'où viennent-ils ? |
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Pourquoi ces becs de flamme | écrasant ces couvées ? |
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Pourquoi ces profondeurs | brusquement soulevées ? |
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On a fait des forfaits | dont on est innocent. |
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Les révolutions | parfois versent le sang, |
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Et, quand leur volonté | de vaincre se déchaîne, |
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Leur formidable amour | ressemble à de la haine. |
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Maintenons, maintenons | les principes sacrés ; |
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Mais quand par l'aquilon | les cœurs sont égarés, |
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Quand ils soufflent sur nous | comme sur de la cendre, |
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Au fond du noir problème | il faut savoir descendre ; |
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L'homme subit, le gouffre | agit ; les ouragans |
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Sont les seuls scélérats | et sont les seuls brigands. |
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Envoyez la tempête | et la trombe à Cayenne ! |
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Non, notre âme n'est pas | tout à coup une hyène, |
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Non, nous ne sommes pas | brusquement des bandits ; |
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Non, je n'accuse point | l'homme faible, et je dis |
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Que la fureur du vent | fatal qui nous emmène |
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Peut t'arracher ton ancre, | ô conscience humaine ! |
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L'homme qu'hier la mer | sauvage secouait, |
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Répond-il de ce flot | dont il fut le jouet ? |
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Peut-il être à la fois | le vautour et la proie ? |
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Bien qu'ayant confiance | en ce qui nous foudroie, |
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Bien que pour l'inconnu | je me sente clément, |
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Je le dis, l'accusé | pour moi, c'est l'élément. |
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L'élément, dur moteur | que rien ne déconcerte. |
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Mais faut-il donc trembler | devant l'avenir ? Certe, |
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Il faut songer. Trembler, | non pas. Sachez ceci : |
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Ce rideau du destin | par l'énigme épaissi, |
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Cet océan difforme | où flotte l'âme humaine, |
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La vaste obscurité | de tout le phénomène, |
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Ce monde en mal d'enfant | ébauchant le chaos, |
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Ces idéals ayant | des profils de fléaux, |
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Ces émeutes manquant | toujours la délivrance, |
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Toute cette épouvante, | oui, c'est de l'espérance. |
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Le matin glacial | consterne l'horizon ; |
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Parfois le jour commence | avec un tel frisson |
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Que le soleil levant | semble une attaque obscure. |
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La branche offre la fleur | au prix de la piqûre. |
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Par un sentier d'angoisse | aux bleus sommets j'irai. |
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La vie ouvrant de farce | un ventre déchiré, |
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A pour commencement | une auguste souffrance. |
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L'onde de l'inconnu | n'a qu'une transparence |
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Livide, où la clarté | ne vient que par degrés ; |
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Ce qu'elle montre flotte | en plis démesurés. |
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La dilatation | de la forme et du nombre |
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Étonne, et c'est hideux | d'apercevoir dans l'ombre |
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Aujourd'hui ce qui doit | n'être vu que demain. |
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Demain semble infernal | tant il est surhumain. |
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Ce qui n'est pas encor | germe en d'obscurs repaires ; |
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Demain qui charmera | les fils, fait peur aux pères, |
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L'azur est sous la nuit | dont nous nous effrayons, |
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Et cet œuf ténébreux | est rempli de rayons. |
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Cette larve lugubre | aura plus tard des ailes. |
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Spectre visible au fond | des ombres éternelles, |
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Demain dans Aujourd'hui | semble un embryon noir, |
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Rampant en attendant | qu'il plane, étrange à voir, |
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Informe, aveugle, affreux ; | plus tard l'aube le change. |
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L'avenir est un monstre | avant d'être un archange. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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