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La prisonnière passe, | elle est blessée. Elle a |
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On ne sait quel aveu | sur le front. La voilà ! |
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On l'insulte ! Elle a l'air | des bêtes à la chaîne. |
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On la voit à travers | un nuage de haine. |
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Qu'a-t-elle fait ? Cherchez | dans l'ombre et dans les cris, |
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Cherchez dans la fumée | affreuse de Paris. |
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Personne ne le sait. | Le sait-elle elle-même ? |
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Ce qui pour l'homme est crime | est pour l'esprit problème. |
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La faim, quelque conseil | ténébreux, un bandit |
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Si monstrueux qu'on l'aime | et qu'on fait ce qu'il dit, |
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C'est assez pour qu'un être | obscur se dénature. |
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Ce noir plan incliné | qu'on nomme l'aventure, |
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La pente des instincts | fauves, le fatal vent |
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Du malheur en courroux | profond se dépravant, |
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Cette sombre forêt | que la guerre civile |
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Toujours révèle au fond | de toute grande ville, |
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Dire : d'autres ont tout, | et moi qu'est-ce que j'ai ? |
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Songer, être en haillons, | et n'avoir pas mangé, |
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Tout le mal sort de là. | Pas de pain sur la table ; |
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Il ne faut rien de plus | pour être épouvantable. |
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Elle passe au milieu | des foules sans pitié. |
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Quand on a triomphé, | quand on a châtié, |
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Qu'a-t-on devant les yeux ? | la victoire aveuglante. |
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Tout Versaille est en fête. | Elle se tait sanglante. |
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Le passant rit, l'essaim | des enfants la poursuit |
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De tous les cris que peut | jeter l'aube à la nuit. |
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L'amer silence écume | aux deux coins de sa bouche ; |
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Rien ne fait tressaillir | sa surdité farouche ; |
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Elle a l'air de trouver | le soleil ennuyeux ; |
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Une sorte d'effroi | féroce est dans ses yeux. |
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Des femmes cependant, | hors des vertes allées, |
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Douces têtes, des fleurs | du printemps étoilées, |
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Charmantes, laissant pendre | au bras de quelque amant |
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Leur main exquise et blanche | où brille un diamant, |
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Accourent. Oh ! l'infâme ! | on la tient ! quelle joie ! |
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Et du manche sculpté | d'une ombrelle de soie, |
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Frais et riants bourreaux | du noir monstre inclément, |
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Elles fouillent sa plaie | avec rage et gaiement. |
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Je plains la misérable ; | elles, je les réprouve. |
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Les chiennes font horreur | venant mordre la louve. |
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