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La prisonnière passe,│elle est blessée. Elle a |
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On ne sait quel aveu│sur le front. La voilà ! |
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On l'insulte ! Elle a l'air│des bêtes à la chaîne. |
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On la voit à travers│un nuage de haine. |
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Qu'a-t-elle fait ? Cherchez│dans l'ombre et dans les cris, |
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Cherchez dans la fumée│affreuse de Paris. |
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Personne ne le sait.│Le sait-elle elle-même ? |
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Ce qui pour l'homme est crime│est pour l'esprit problème. |
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La faim, quelque conseil│ténébreux, un bandit |
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Si monstrueux qu'on l'aime│et qu'on fait ce qu'il dit, |
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C'est assez pour qu'un être│obscur se dénature. |
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Ce noir plan incliné│qu'on nomme l'aventure, |
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La pente des instincts│fauves, le fatal vent |
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Du malheur en courroux│profond se dépravant, |
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Cette sombre forêt│que la guerre civile |
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Toujours révèle au fond│de toute grande ville, |
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Dire : d'autres ont tout,│et moi qu'est-ce que j'ai ? |
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Songer, être en haillons,│et n'avoir pas mangé, |
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Tout le mal sort de là.│Pas de pain sur la table ; |
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Il ne faut rien de plus│pour être épouvantable. |
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Elle passe au milieu│des foules sans pitié. |
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Quand on a triomphé,│quand on a châtié, |
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Qu'a-t-on devant les yeux ?│la victoire aveuglante. |
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Tout Versaille est en fête.│Elle se tait sanglante. |
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Le passant rit, l'essaim│des enfants la poursuit |
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De tous les cris que peut│jeter l'aube à la nuit. |
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L'amer silence écume│aux deux coins de sa bouche ; |
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Rien ne fait tressaillir│sa surdité farouche ; |
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Elle a l'air de trouver│le soleil ennuyeux ; |
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Une sorte d'effroi│féroce est dans ses yeux. |
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Des femmes cependant,│hors des vertes allées, |
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Douces têtes, des fleurs│du printemps étoilées, |
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Charmantes, laissant pendre│au bras de quelque amant |
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Leur main exquise et blanche│où brille un diamant, |
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Accourent. Oh ! l'infâme !│on la tient ! quelle joie ! |
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Et du manche sculpté│d'une ombrelle de soie, |
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Frais et riants bourreaux│du noir monstre inclément, |
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Elles fouillent sa plaie│avec rage et gaiement. |
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Je plains la misérable ;│elles, je les réprouve. |
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Les chiennes font horreur│venant mordre la louve. |
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