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Aux petits incidents | il faut s'habituer. |
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Hier on est venu | chez moi pour me tuer. |
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Mon tort dans ce pays | c'est de croire aux asiles. |
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On ne sait quel ramas | de pauvres imbéciles |
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S'est rué tout à coup | la nuit sur ma maison. |
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Les arbres de la place | en eurent le frisson, |
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Mais pas un habitant | ne bougea. L'escalade |
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Fut longue, ardente, horrible, | et Jeanne était malade. |
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Je conviens que j'avais | pour elle un peu d'effroi. |
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Mes deux petits-enfants, | quatre femmes et moi, |
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C'était la garnison | de cette forteresse. |
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Rien ne vint secourir | la maison en détresse. |
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La police fut sourde | ayant affaire ailleurs. |
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Un dur caillou tranchant | effleura Jeanne en pleurs. |
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Attaque de chauffeurs | en pleine Forêt-Noire. |
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Ils criaient : Une échelle ! | une poutre ! victoire ! |
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Fracas où se perdaient | nos appels sans écho. |
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Deux hommes apportaient | du quartier Pachéco |
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Une poutre enlevée | à quelque échafaudage. |
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Le jour naissant gênait | la bande. L'abordage |
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Cessait, puis reprenait. | Ils hurlaient haletants. |
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La poutre par bonheur | n'arriva pas à temps. |
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« Assassin ! — C'était moi. | — Nous voulons que tu meures ! |
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Brigand ! Bandit ! » Ceci | dura deux bonnes heures. |
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George avait calmé Jeanne | en lui prenant la main. |
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Noir tumulte. Les voix | n'avaient plus rien d'humain ; |
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Pensif, je rassurais | les femmes en prières, |
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Et ma fenêtre était | trouée à coups de pierres. |
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Il manquait là des cris | de vive l'empereur ! |
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La porte résista | battue avec fureur. |
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Cinquante hommes armés | montrèrent ce courage. |
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Et mon nom revenait | dans des clameurs de rage : |
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A la lanterne ! à mort ! | qu'il meure ! il nous le faut ! |
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Par moments, méditant | quelque nouvel assaut, |
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Tout ce tas furieux | semblait reprendre haleine ; |
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Court répit ; un silence | obscur et plein de haine |
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Se faisait au milieu | de ce sombre viol ; |
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Et j'entendais au loin | chanter un rossignol. |
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