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Est-il jour ? Est-il nuit ? | horreur crépusculaire ! |
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Toute l'ombre est livrée | à l'immense colère. |
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Coups de foudre, bruits sourds. | Pâles, nous écoutons. |
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Le supplice imbécile | et noir frappe à tâtons. |
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Rien de divin ne luit. | Rien d'humain ne surnage. |
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Le hasard formidable | erre dans le carnage, |
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Et mitraille un troupeau | de vaincus, sans savoir |
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S'ils croyaient faire un crime | ou remplir un devoir. |
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L'ombre engloutit Babel | jusqu'aux plus hauts étages. |
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Des bandits ont tué | soixante-quatre otages, |
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On réplique en tuant | six mille prisonniers. |
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On pleure les premiers, | on raille les derniers. |
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Le vent qui souffle a presque | éteint cette veilleuse, |
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La conscience. O nuit ! | brume ! heure périlleuse ! |
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Les exterminateurs | semblent doux, leur fureur |
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Plaît, et celui qui dit : | Pardonnez ! fait horreur. |
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Ici l'armée et là | le peuple ; c'est la France |
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Qui saigne ; et l'ignorance | égorge l'ignorance. |
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Le droit tombe. Excepté | Caïn, rien n'est debout. |
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Une sorte de crime | épars flotte sur tout. |
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L'innocent paraît noir | tant cette ombre le couvre. |
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L'un a brûlé le Louvre. | Hein ? Qu'est-ce que le Louvre ? |
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Il ne le savait pas. | L'autre, horribles exploits, |
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Fusille devant lui, | stupide. Où sont les lois ? |
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Les ténèbres avec | leurs sombres sœurs, les flammes, |
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Ont pris Paris, ont pris | les cœurs, ont pris les âmes. |
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Je tue et ne vois pas. | Je meurs et ne sais rien. |
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Tous mêlés, l'enfant blond, | l'affreux galérien, |
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Pères, fils, jeunes, vieux, | le démon avec l'ange, |
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L'homme de la pensée | et l'homme de la fange, |
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Dans on ne sait quel gouffre | expirent à la fois. |
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Dans l'effrayant brasier | sait-on de quelles voix |
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Se compose le cri | du bœuf d'airain qui beugle ? |
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