| AVRIL |
| VIII |
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Pendant que la mer gronde | et que les vagues roulent, |
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Et que sur l'horizon | les tumultes s'écroulent, |
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Ce veilleur, le poète, | est monté sur sa tour. |
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Ce qu'il veut, c'est qu'enfin | la concorde ait son tour. |
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Jadis, dans les temps noirs | comme ceux où nous sommes, |
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Le poète pensif | ne se mêlait aux hommes |
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Que pour les désarmer | et leur verser son cœur ; |
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Il aimait le vaincu | sans haïr le vainqueur ; |
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Il suppliait l'armée, | il suppliait la ville ; |
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Aux vivants aveuglés | par la guerre civile |
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Il montrait la clarté | du vrai, du grand, du beau, |
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Étant plus qu'eux tourné | du côté du tombeau ; |
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Et cet homme, au milieu | d'un monde inexorable, |
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Était le messager | de la paix vénérable. |
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Il criait : N'a-t-on point | assez souffert, hélas ! |
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Ne serons-nous pas bons | à force d'être las ? |
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C'était la fonction | de cette voix qui passe |
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De demander à tous, | pour tous, Paix ! Pitié ! Grâce ! |
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Les devoirs sont encor | les mêmes aujourd'hui. |
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Le poète, humble jonc, | a son cœur pour appui. |
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Il veut que l'homme vive, | il veut que l'homme crée. |
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Le ciel, cette demeure | inconnue et sacrée, |
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Prouve par sa beauté | l'éternelle douceur ; |
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La poésie au front | lumineux est la sœur |
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De la clémence, étant | la sœur de l'harmonie ; |
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Elle affirme le vrai | que la colère nie, |
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Et le vrai c'est l'espoir, | le vrai c'est la bonté ; |
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Le grand rayon de l'art | c'est la fraternité. |
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A quoi bon aggraver | notre sort par la haine ? |
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Oh ! si l'homme pouvait | écouter la géhenne, |
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Si l'on savait la langue | obscure des enfers, — |
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De cette profondeur | pleine du bruit des fers, |
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De ce chaos hurlant | d'affreuses destinées, |
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De tous ces pauvres cœurs, | de ces bouches damnées, |
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De ces pleurs, de ces maux | sans fin, de ces courroux, |
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On entendrait sortir | ce chant sombre : Aimons-nous ! |
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L'ouragan, l'océan, | la tempête, l'abîme, |
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Et le peuple, ont pour loi | l'apaisement sublime, |
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Et, quand l'heure est venue | enfin de s'épouser, |
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Le gouffre éperdu donne | à la terre un baiser ! |
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Car rien n'est forcené, | terrible, effréné, libre, |
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Convulsif, effaré, | fou, que pour l'équilibre ; |
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Car il faut que tout cède | aux branches du compas ; |
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Car l'indignation | des flots ne dure pas, |
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L'écume est furieuse | et n'est pas éternelle ; |
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Le plus fauve aquilon | demande à ployer l'aile ; |
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Toute nuit mène à l'aube, | et le soleil est sûr ; |
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Tout orage finit | par ce pardon, l'azur. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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