| AVRIL |
| VIII |
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Jadis, dans les temps noirs│comme ceux où nous sommes, |
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Le poète pensif│ne se mêlait aux hommes |
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Que pour les désarmer│et leur verser son cœur ; |
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Il aimait le vaincu│sans haïr le vainqueur ; |
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Il suppliait l'armée,│il suppliait la ville ; |
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Aux vivants aveuglés│par la guerre civile |
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Il montrait la clarté│du vrai, du grand, du beau, |
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Étant plus qu'eux tourné│du côté du tombeau ; |
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Et cet homme, au milieu│d'un monde inexorable, |
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Était le messager│de la paix vénérable. |
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Il criait : N'a-t-on point│assez souffert, hélas ! |
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Ne serons-nous pas bons│à force d'être las ? |
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C'était la fonction│de cette voix qui passe |
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De demander à tous,│pour tous, Paix ! Pitié ! Grâce ! |
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Les devoirs sont encor│les mêmes aujourd'hui. |
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Le poète, humble jonc,│a son cœur pour appui. |
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Il veut que l'homme vive,│il veut que l'homme crée. |
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Le ciel, cette demeure│inconnue et sacrée, |
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Prouve par sa beauté│l'éternelle douceur ; |
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La poésie au front│lumineux est la sœur |
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De la clémence, étant│la sœur de l'harmonie ; |
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Elle affirme le vrai│que la colère nie, |
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Et le vrai c'est l'espoir,│le vrai c'est la bonté ; |
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Le grand rayon de l'art│c'est la fraternité. |
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A quoi bon aggraver│notre sort par la haine ? |
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Oh ! si l'homme pouvait│écouter la géhenne, |
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Si l'on savait la langue│obscure des enfers, — |
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De cette profondeur│pleine du bruit des fers, |
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De ce chaos hurlant│d'affreuses destinées, |
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De tous ces pauvres cœurs,│de ces bouches damnées, |
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De ces pleurs, de ces maux│sans fin, de ces courroux, |
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On entendrait sortir│ce chant sombre : Aimons-nous ! |
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L'ouragan, l'océan,│la tempête, l'abîme, |
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Et le peuple, ont pour loi│l'apaisement sublime, |
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Et, quand l'heure est venue│enfin de s'épouser, |
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Le gouffre éperdu donne│à la terre un baiser ! |
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Car rien n'est forcené,│terrible, effréné, libre, |
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Convulsif, effaré,│fou, que pour l'équilibre ; |
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Car il faut que tout cède│aux branches du compas ; |
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Car l'indignation│des flots ne dure pas, |
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L'écume est furieuse│et n'est pas éternelle ; |
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Le plus fauve aquilon│demande à ployer l'aile ; |
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Toute nuit mène à l'aube,│et le soleil est sûr ; |
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Tout orage finit│par ce pardon, l'azur. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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