| AVRIL |
| VI |
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Le penseur est lugubre | au fond des solitudes. |
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a |
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Ce n'est plus l'esprit calme | aux graves attitudes ; |
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Les éclairs indignés | dans sa prunelle ont lui ; |
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Il n'est plus libre, il a | de la colère en lui ; |
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b |
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Il est le prisonnier | sinistre de la haine. |
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Lui, ce frère apaisant | l'homme dans sa géhenne, |
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Lui, dont la vie en flots | d'amour se répandit, |
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Lui le consolateur, | le voilà qui maudit ! |
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b |
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Lui qui croyait n'avoir | jamais d'autre souffrance |
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Que tout le genre humain, | il souffre dans la France ; |
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Il reconnaît qu'il est | sur terre un coin sacré, |
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La patrie, et cher, même | au cœur démesuré, |
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Et que l'âme du sage | est quelquefois amère, |
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Et qu'il redevient fils | s'il voit saigner sa mère. |
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Certe, il ne sera pas | toujours désespéré. |
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Un jour dans son regard | reviendront par degré |
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Les augustes rayons | de l'aube après l'éclipse ; |
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On verra, certe, après | l'infâme apoca1ypse, |
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a |
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Reparaître sur lui | lentement les blancheurs |
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Que Dieu fait dans la nuit | poindre au front des chercheurs, |
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Et que de loin envoie | à l'homme, au gouffre, au bagne, |
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Le grand astre caché | derrière la montagne, |
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Oui, la paix renaîtra. | Les peuples s'aimeront. |
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En attendant, il gronde | et médite. L'affront |
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Est une majesté | de plus pour ce génie. |
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Il a des flamboiements | de fureur infinie ; |
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Fauve, il menace. Arrière, | union, joie, amour ! |
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On doit la paix au cygne | et la guerre au vautour. |
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Est-ce qu'on ne voit pas | qu'il pleure sa patrie ? |
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Il jette aux vents sa strophe | irritée et meurtrie ; |
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Par moments il regarde | au loin, l'œil plein d'ennui ; |
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On dirait qu'il fait fuir | des monstres devant lui |
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Avec une secousse | énorme de crinière ; |
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Il semble un spectre errant | qui n'a plus de tanière ; |
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Son pied heurte inquiet | le sol traître et peu sûr. |
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Deuil ! la nuit sans étoile | et le ciel sans azur ; |
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L'Europe aux fers ; au lieu | de la France, une morte. |
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La lumière est vaincue | et le néant l'emporte ; |
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L'avenir se dédit, | la gloire se dément ; |
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Plus d'honneur, plus de foi, | plus rien ; l'abaissement, |
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b |
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L'oubli, l'opprobre, un flot | de lâcheté qui monte. |
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Il sent l'âpre aiguillon | de toute cette honte ; |
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a |
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L'allure du blessé | redoutable lui sied. |
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b |
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Ce lion boite ayant | cette épine à son pied. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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