| MARS |
| IV |
| L'ENTERREMENT |
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O peuple ! ô majesté│de l'immense douceur ! |
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Paris, cité soleil,│vous que l'envahisseur |
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N'a pu vaincre, et qu'il a│de tant de sang rougie, |
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Vous qu'un jour on verra,│dans la royale orgie, |
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Surgir, l'éclair au front,│comme le commandeur, |
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O ville, vous avez│ce comble de grandeur |
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De faire attention│à la douleur d'un homme. |
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Trouver dans Sparte une âme│et voir un cœur dans Rome, |
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Rien n'est plus admirable ;│et Paris a dompté |
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L'univers par la force│où l'on sent la bonté. |
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Ce peuple est un héros│et ce peuple est un juste. |
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Il fait bien plus que vaincre,│il aime. |
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Il fait bien plus que vaincre, il aime. O ville auguste, |
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Ce jour-là tout tremblait,│les révolutions |
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Grondaient, et dans leur brume,│à travers des rayons, |
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Tu voyais devant toi│se rouvrir l'ombre affreuse |
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Qui par moments devant│les grands peuples se creuse ; |
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Et l'homme qui suivait│le cercueil de son fils |
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T'admirait, toi qui, prête│à tous les fiers défis, |
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Infortunée, as fait│l'humanité prospère ; |
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Sombre, il se sentait fils│en même temps que père, |
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Père en pensant à lui,│fils en pensant à toi. |
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Que ce jeune lutteur│illustre et plein de foi, |
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Disparu dans le lieu│profond qui nous réclame, |
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O peuple, ait à jamais│près de lui ta grande âme ! |
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Tu la lui donnas, peuple,│en ce suprême adieu. |
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Que dans la liberté│superbe du ciel bleu, |
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Il assiste, à présent│qu'il tient l'arme inconnue, |
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Aux luttes du devoir│et qu'il les continue. |
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Le droit n'est pas le droit│seulement ici-bas ; |
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Les morts sont des vivants│mêlés à nos combats, |
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Ayant tantôt le bien,│tantôt le mal pour cibles ; |
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Parfois on sent passer│leurs flèches invisibles. |
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Nous les croyons absents,│ils sont présents ; on sort |
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De la terre, des jours,│des pleurs, mais non du sort ; |
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C'est un prolongement│sublime que la tombe. |
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On y monte étonné│d'avoir cru qu'on y tombe. |
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Comme dans plus d'azur│l'hirondelle émigrant, |
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On entre plus heureux│dans un devoir plus grand ; |
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On voit l'utile avec│le juste parallèle ; |
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Et l'on a de moins l'ombre│et l'on a de plus l'aile. |
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O mon fils béni, sers│la France, du milieu |
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De ce gouffre d'amour│que nous appelons Dieu ; |
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Ce n'est pas pour dormir│qu'on meurt, non, c'est pour faire |
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De plus haut ce que fait│en bas notre humble sphère ; |
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C'est pour le faire mieux,│c'est pour le faire bien. |
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Nous n'avons que le but,│le ciel a le moyen. |
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La mort est un passage│où pour grandir tout change ; |
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Qui fut sur terre athlète│est dans l'abîme archange ; |
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Sur terre on est borné,│sur terre on est banni ; |
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Mais là-haut nous croissons│sans gêner l'infini ; |
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L'âme y peut déployer│sa subite envergure ; |
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C'est en perdant son corps│qu'on reprend sa figure. |
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Va donc, mon fils ! va donc,│esprit ! deviens flambeau. |
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Rayonne. Entre en planant│dans l'immense tombeau ! |
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Sers la France. Car Dieu│met en elle un mystère, |
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Car tu sais maintenant│ce qu'ignore la terre, |
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Car la vérité brille│où l'éternité luit, |
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Car tu vois la lumière│et nous voyons la nuit. |
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b |
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Paris,18 mars.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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