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Hélas ! c'est l'ignorance | en colère. Il faut plaindre |
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Ceux que le grand rayon | du vrai ne peut atteindre, |
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D'ailleurs, qu'importe, ami ! | l'honneur est avec nous. |
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Oui, plains ces insulteurs | acceptant à genoux |
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L'horrible paix qui prend | la France en sa tenaille ! |
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Que leur ingratitude | imbécile s'en aille |
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Devant l'histoire, avec | ton dédain et le mien. |
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Ils traiteraient Jésus | comme un bohémien ; |
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Saint Paul leur semblerait | un hideux démocrate ; |
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Ils diraient : Quel affreux | jongleur que ce Socrate. |
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Leur œil myope a peur | de l'aube. Ils sont ainsi. |
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Est-ce leur faute ? Non. | A Naple, à Rome, ici, |
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Toujours, partout, il est | tout simple que des êtres |
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Te jalousent soldats | et te maudissent prêtres, |
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Étant, les uns vaincus, | les autres démasqués. |
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Les glaçons que j'ai vus | cet hiver, de nos quais, |
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Pêle-mêle passer, | nous jetant un froid sombre, |
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Mais fuyant et fondant | rapidement dans l'ombre, |
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N'étaient pas plus haineux | et n'étaient pas plus vains. |
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Toi qui jadis, pareil | aux combattants divins, |
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Venais seul, sans armée | et délivrais des villes, |
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Laisse hurler sur toi | le flot des clameurs viles. |
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Qu'est-ce que cela fait ? | Viens, donnons-nous la main. |
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Et moi le vieux Français, | toi l'antique Romain, |
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Sortons. C'est un lieu triste | où l'on est mal à l'aise |
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Et regagnons chacun | notre haute falaise |
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Où si l'on est tué, | du moins c'est par la mer ; |
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Allons chercher l'insulte | auguste de l'éclair, |
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La fureur jamais basse | et la grande amertume, |
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Le vrai gouffre, et quittons | la bave pour l'écume. |
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