| JANVIER 1871 |
| VII |
| LE PIGEON |
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Sur terre un gouffre d'ombre⎟ énorme où rien ne luit, |
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Comme si l'on avait⎟ versé là de la nuit, |
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Et qui semble un lac noir ;⎟ dans le ciel un point sombre. |
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Lac étrange. Des flots,⎟ non, mais des toits sans nombre ; |
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Des ponts comme à Memphis,⎟ des tours comme à Sion ; |
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Des têtes, des regards,⎟ des voix ; ô vision ! |
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Cette stagnation⎟ de ténèbres murmure, |
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Et ce lac est vivant,⎟ une enceinte le mure, |
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Et sur lui de l'abîme⎟ on croit voir l'affreux sceau. |
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Le lac sombre est la ville,⎟ et le point noir l'oiseau ; |
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Le vague alérion⎟ vole au peuple fantôme ; |
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Et l'un vient au secours⎟ de l'autre. C'est l'atome |
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Qui vient dans l'ombre en aide⎟ au colosse. |
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Qui vient dans l'ombre en aide au colosse. L'oiseau |
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Ignare, et, doux lutteur,⎟ à travers ce réseau |
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De nuée et de vent⎟ qui flotte dans l'espace, |
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Il vole, il a son but,⎟ il veut, il cherche, il passe, |
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Reconnaissant d'en haut⎟ fleuves, arbres, buissons, |
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Par-dessus la rondeur⎟ des blêmes horizons. |
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Il songe à sa femelle,⎟ à sa douce couvée, |
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Au nid, à sa maison,⎟ pas encor retrouvée, |
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Au roucoulement tendre,⎟ au mois de mai charmant ; |
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Il vole ; et cependant,⎟ au fond du firmament, |
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Il traîne à son insu⎟ toute notre ombre humaine ; |
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Et tandis que l'instinct⎟ vers son toit le ramène |
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Et que sa petite âme⎟ est toute à ses amours, |
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Sous sa plume humble et frêle⎟ il a les noirs tambours, |
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Les clairons, la mitraille⎟ éclatant par volées, |
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La France et l'Allemagne⎟ éperdument mêlées, |
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La bataille, l'assaut,⎟ les vaincus, les vainqueurs, |
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Et le chuchotement⎟ mystérieux des cœurs, |
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Et le vaste avenir⎟ qui, fatal, enveloppe |
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Dans le sort de Paris⎟ le destin de l'Europe. |
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Oh ! qu'est-ce que c'est donc⎟ que l'Inconnu qui fait |
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Croître un germe malgré⎟ le roc qui l'étouffait ; |
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Qui, tenant, maniant,⎟ mêlant les vents, les ondes, |
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Les tonnerres, la mer⎟ où se perdent les sondes, |
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Pour faire ce qui vit⎟ prenant ce qui n'est plus, |
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Maître des infinis,⎟ a tous les superflus, |
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Et qui, puisqu'il permet⎟ la faute, la misère, |
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Le mal, semble parfois⎟ manquer du nécessaire ; |
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Qui pour une hirondelle⎟ édifie un donjon, |
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Qui pour créer un lys,⎟ ou gonfler un bourgeon, |
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Ou pousser une feuille⎟ à travers les écorces, |
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Prodigue l'océan⎟ mystérieux des forces ; |
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Qui n'a l'air de savoir⎟ que faire de l'amas |
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Des neiges, et de l'urne⎟ obscure des frimas |
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Toujours prête à noyer⎟ les cieux ; qui parfois semble, |
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Laissant dépendre tout⎟ d'un point d'appui qui tremble, |
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D'un roseau, d'un hasard,⎟ d'un souffle aérien, |
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S'épuiser en efforts⎟ prodigieux pour rien ; |
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Qui se sert d'un titan⎟ moins bien que d'un pygmée ; |
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Qui dépense en colère⎟ inutile, en fumée, |
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Tous ces géants, Vésuve,⎟ Etna, Chimborazo, |
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Et fait porter un monde⎟ à l'aile d'un oiseau ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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