| DÉCEMBRE |
| VIII |
| NOS MORTS |
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Ils gisent dans le champ│ terrible et solitaire. |
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Leur sang fait une mare│ affreuse sur la terre ; |
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Les vautours monstrueux│ fouillent leur ventre ouvert ; |
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Leurs corps farouches, froids,│ épars sur le pré vert, |
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Effroyables, tordus,│ noirs, ont toutes les formes |
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Que le tonnerre donne│ aux foudroyés énormes ; |
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Leur crâne est à la pierre│ aveugle ressemblant ; |
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La neige les modèle│ avec son linceul blanc ; |
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On dirait que leur main│ lugubre, âpre et crispée, |
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Tâche encor de chasser│ quelqu'un à coups d'épée ; |
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Ils n'ont pas de parole,│ ils n'ont pas de regard ; |
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Sur l'immobilité│ de leur sommeil hagard |
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Les nuits passent ; ils ont│ plus de chocs et de plaies |
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Que les suppliciés│ promenés sur des claies ; |
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Sous eux rampent le ver,│ la lame et la fourmi ; |
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Ils s'enfoncent déjà│ dans la terre à demi |
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b |
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Comme dans l'eau profonde│ un navire qui sombre ; |
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Leurs pâles os, couverts│ de pourriture et d'ombre, |
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Sont comme ceux auxquels│ Ézéchiel parlait ; |
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On voit partout sur eux│ l'affreux coup du boulet, |
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La balafre du sabre│ et le trou de la lance ; |
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Le vaste vent glacé│ souffle sur ce silence ; |
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Ils sont nus et sanglants│ sous le ciel pluvieux. |
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O morts pour mon pays,│ je suis votre envieux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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