| DÉCEMBRE |
| VIII |
| NOS MORTS |
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Ils gisent dans le champ | terrible et solitaire. |
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a |
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Leur sang fait une mare | affreuse sur la terre ; |
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Les vautours monstrueux | fouillent leur ventre ouvert ; |
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Leurs corps farouches, froids, | épars sur le pré vert, |
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b |
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Effroyables, tordus, | noirs, ont toutes les formes |
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Que le tonnerre donne | aux foudroyés énormes ; |
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Leur crâne est à la pierre | aveugle ressemblant ; |
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La neige les modèle | avec son linceul blanc ; |
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b |
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On dirait que leur main | lugubre, âpre et crispée, |
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Tâche encor de chasser | quelqu'un à coups d'épée ; |
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a |
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Ils n'ont pas de parole, | ils n'ont pas de regard ; |
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Sur l'immobilité | de leur sommeil hagard |
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Les nuits passent ; ils ont | plus de chocs et de plaies |
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Que les suppliciés | promenés sur des claies ; |
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Sous eux rampent le ver, | la lame et la fourmi ; |
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Ils s'enfoncent déjà | dans la terre à demi |
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b |
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Comme dans l'eau profonde | un navire qui sombre ; |
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Leurs pâles os, couverts | de pourriture et d'ombre, |
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Sont comme ceux auxquels | Ézéchiel parlait ; |
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On voit partout sur eux | l'affreux coup du boulet, |
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b |
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La balafre du sabre | et le trou de la lance ; |
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Le vaste vent glacé | souffle sur ce silence ; |
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Ils sont nus et sanglants | sous le ciel pluvieux. |
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b |
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O morts pour mon pays, | je suis votre envieux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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