DÉCEMBRE |
VIII |
NOS MORTS |
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Ils gisent dans le champ│terrible et solitaire. |
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Leur sang fait une mare│affreuse sur la terre ; |
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Les vautours monstrueux│fouillent leur ventre ouvert ; |
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Leurs corps farouches, froids,│épars sur le pré vert, |
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Effroyables, tordus,│noirs, ont toutes les formes |
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Que le tonnerre donne│aux foudroyés énormes ; |
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Leur crâne est à la pierre│aveugle ressemblant ; |
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La neige les modèle│avec son linceul blanc ; |
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On dirait que leur main│lugubre, âpre et crispée, |
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Tâche encor de chasser│quelqu'un à coups d'épée ; |
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Ils n'ont pas de parole,│ils n'ont pas de regard ; |
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Sur l'immobilité│de leur sommeil hagard |
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Les nuits passent ; ils ont│plus de chocs et de plaies |
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Que les suppliciés│promenés sur des claies ; |
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Sous eux rampent le ver,│la lame et la fourmi ; |
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Ils s'enfoncent déjà│dans la terre à demi |
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b |
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Comme dans l'eau profonde│un navire qui sombre ; |
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Leurs pâles os, couverts│de pourriture et d'ombre, |
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Sont comme ceux auxquels│Ézéchiel parlait ; |
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On voit partout sur eux│l'affreux coup du boulet, |
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La balafre du sabre│et le trou de la lance ; |
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Le vaste vent glacé│souffle sur ce silence ; |
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Ils sont nus et sanglants│sous le ciel pluvieux. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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