| DÉCEMBRE |
| III |
| LE MESSAGE DE GRANT |
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Ainsi, peuple aux efforts | prodigieux enclin, |
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Ainsi, terre de Penn, | de Fulton, de Franklin, |
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Vivante aube d'un monde, | ô grande république, |
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C'est en ton nom qu'on fait | vers l'ombre un pas oblique ! |
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Trahison ! par Berlin | vouloir Paris détruit ! |
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Au nom de la lumière | encourager la nuit ! |
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Quoi ! de la liberté | faire une renégate ! |
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Est-ce donc pour cela | que vint sur sa frégate |
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Lafayette donnant | la main à Rochambeau ? |
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Quand l'obscurité monte, | éteindre le flambeau ! |
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Quoi ! dire : — Rien n'est vrai | que la force. Le glaive, |
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C'est l'éblouissement | suprême qui se lève. |
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Courbez-vous, le travail | de vingt siècles a tort. |
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Le progrès, serpent vil, | dans la fange se tord ; |
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Et le peuple idéal, | c'est le peuple égoïste. |
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Rien de définitif | et d'absolu n'existe ; |
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Le maître est tout ; il est | justice et vérité. |
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Et tout s'évanouit, | droit, devoir, liberté, |
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L'avenir qui nous luit, | la raison qui nous mène, |
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La sagesse divine | et la sagesse humaine, |
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Dogme et livre, et Voltaire | aussi bien que Jésus, |
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Puisqu'un reître allemand | met sa botte dessus ! — |
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Toi dont le gibet jette | au monde qui commence, |
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Comme au monde qui va | finir, une ombre immense, |
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John Brown, toi qui donnas | aux peuples la leçon |
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D'un autre Golgotha | sur un autre horizon, |
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Spectre, défais le nœud | de ton cou, viens, ô juste, |
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Viens et fouette cet homme | avec ta corde auguste ! |
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C'est grâce à lui qu'un jour | l'histoire en deuil dira : |
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— La France secourut | l'Amérique, et tira |
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L'épée, et prodigua | tout pour sa délivrance, |
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Et, peuples, l'Amérique | a poignardé la France ! — |
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Que le sauvage, fait | pour guetter et ramper, |
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Que le huron, orné | de couteaux à scalper, |
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Contemplent ce grand chef | sanglant, le roi de Prusse, |
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Certes, que le Peau-Rouge | admire le Borusse, |
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C'est tout simple ; il le voit | aux brigandages prêt, |
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Fauve, atroce, et ce bois | comprend cette forêt ; |
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Mais que l'homme incarnant | le droit devant l'Europe, |
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L'homme que de rayons | Colombie enveloppe, |
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L'homme en qui tout un monde | héroïque est vivant, |
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Que cet homme se jette | à plat ventre devant |
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L'affreux sceptre de fer | des vieux âges funèbres, |
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Qu'il te donne, à Paris, | le soufflet des ténèbres, |
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Qu'il livre sa patrie | auguste à l'empereur, |
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Qu'il la mêle aux tyrans, | aux meurtres, à l'horreur, |
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Qu'en ce triomphe horrible | et sombre il la submerge, |
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Que dans ce lit d'opprobre | il couche cette vierge, |
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Qu'il montre à l'univers, | sur un immonde char, |
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L'Amérique baisant | le talon de César, |
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Oh ! cela fait trembler | toutes les grandes tombes ! |
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Cela remue, au fond | des pâles catacombes, |
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Les os des fiers vainqueurs | et des puissants vaincus ! |
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Kosciusko frémissant | réveille Spartacus ; |
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Et Madison se dresse | et Jefferson se lève ; |
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Jackson met ses deux mains | devant ce hideux rêve ; |
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Déshonneur ! crie Adams ; | et Lincoln étonné |
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Saigne, et c'est aujourd'hui | qu'il est assassiné. |
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Indigne-toi, grand peuple. | O nation suprême, |
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Tu sais de quel cœur tendre | et filial je t'aime. |
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Amérique, je pleure. | Oh ! douloureux affront ! |
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Elle n'avait encor | qu'une auréole au front. |
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Son drapeau sidéral | éblouissait l'histoire. |
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Washington, au galop | de son cheval de gloire, |
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Avait éclaboussé | d'étincelles les plis |
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De l'étendard, témoin | des devoirs accomplis, |
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Et, pour que de toute ombre | il dissipe les voiles, |
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L'avait superbement | ensemencé d'étoiles. |
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Cette bannière illustre | est obscurcie, hélas ! |
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Je pleure… — Ah ! sois maudit, | malheureux qui mêlas |
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Sur le fier pavillon | qu'un vent des cieux secoue |
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Aux gouttes de lumière | une tache de boue ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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