| DÉCEMBRE |
| III |
| LE MESSAGE DE GRANT |
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Ainsi, peuple aux efforts│prodigieux enclin, |
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Ainsi, terre de Penn,│de Fulton, de Franklin, |
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Vivante aube d'un monde,│ô grande république, |
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C'est en ton nom qu'on fait│vers l'ombre un pas oblique ! |
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Trahison ! par Berlin│vouloir Paris détruit ! |
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Au nom de la lumière│encourager la nuit ! |
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Quoi ! de la liberté│faire une renégate ! |
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Est-ce donc pour cela│que vint sur sa frégate |
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Lafayette donnant│la main à Rochambeau ? |
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Quand l'obscurité monte,│éteindre le flambeau ! |
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Quoi ! dire : — Rien n'est vrai│que la force. Le glaive, |
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C'est l'éblouissement│suprême qui se lève. |
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Courbez-vous, le travail│de vingt siècles a tort. |
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Le progrès, serpent vil,│dans la fange se tord ; |
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Et le peuple idéal,│c'est le peuple égoïste. |
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Rien de définitif│et d'absolu n'existe ; |
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Le maître est tout ; il est│justice et vérité. |
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Et tout s'évanouit,│droit, devoir, liberté, |
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L'avenir qui nous luit,│la raison qui nous mène, |
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La sagesse divine│et la sagesse humaine, |
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Dogme et livre, et Voltaire│aussi bien que Jésus, |
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Puisqu'un reître allemand│met sa botte dessus ! — |
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Toi dont le gibet jette│au monde qui commence, |
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Comme au monde qui va│finir, une ombre immense, |
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John Brown, toi qui donnas│aux peuples la leçon |
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D'un autre Golgotha│sur un autre horizon, |
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Spectre, défais le nœud│de ton cou, viens, ô juste, |
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Viens et fouette cet homme│avec ta corde auguste ! |
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C'est grâce à lui qu'un jour│l'histoire en deuil dira : |
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— La France secourut│l'Amérique, et tira |
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L'épée, et prodigua│tout pour sa délivrance, |
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Et, peuples, l'Amérique│a poignardé la France ! — |
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Que le sauvage, fait│pour guetter et ramper, |
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Que le huron, orné│de couteaux à scalper, |
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Contemplent ce grand chef│sanglant, le roi de Prusse, |
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Certes, que le Peau-Rouge│admire le Borusse, |
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C'est tout simple ; il le voit│aux brigandages prêt, |
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Fauve, atroce, et ce bois│comprend cette forêt ; |
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Mais que l'homme incarnant│le droit devant l'Europe, |
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L'homme que de rayons│Colombie enveloppe, |
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L'homme en qui tout un monde│héroïque est vivant, |
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Que cet homme se jette│à plat ventre devant |
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L'affreux sceptre de fer│des vieux âges funèbres, |
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Qu'il te donne, à Paris,│le soufflet des ténèbres, |
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Qu'il livre sa patrie│auguste à l'empereur, |
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Qu'il la mêle aux tyrans,│aux meurtres, à l'horreur, |
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Qu'en ce triomphe horrible│et sombre il la submerge, |
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Que dans ce lit d'opprobre│il couche cette vierge, |
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Qu'il montre à l'univers,│sur un immonde char, |
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L'Amérique baisant│le talon de César, |
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Oh ! cela fait trembler│toutes les grandes tombes ! |
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Cela remue, au fond│des pâles catacombes, |
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Les os des fiers vainqueurs│et des puissants vaincus ! |
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Kosciusko frémissant│réveille Spartacus ; |
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Et Madison se dresse│et Jefferson se lève ; |
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Jackson met ses deux mains│devant ce hideux rêve ; |
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Déshonneur ! crie Adams ;│et Lincoln étonné |
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Saigne, et c'est aujourd'hui│qu'il est assassiné. |
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Indigne-toi, grand peuple.│O nation suprême, |
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Tu sais de quel cœur tendre│et filial je t'aime. |
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Amérique, je pleure.│Oh ! douloureux affront ! |
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Elle n'avait encor│qu'une auréole au front. |
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Son drapeau sidéral│éblouissait l'histoire. |
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Washington, au galop│de son cheval de gloire, |
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Avait éclaboussé│d'étincelles les plis |
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De l'étendard, témoin│des devoirs accomplis, |
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Et, pour que de toute ombre│il dissipe les voiles, |
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L'avait superbement│ensemencé d'étoiles. |
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Cette bannière illustre│est obscurcie, hélas ! |
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Je pleure… — Ah ! sois maudit,│malheureux qui mêlas |
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Sur le fier pavillon│qu'un vent des cieux secoue |
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Aux gouttes de lumière│une tache de boue ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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