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Je ne sais si je vais | sembler étrange à ceux |
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Qui pensent que devant | le sort trouble et chanceux, |
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Devant Sedan, devant | le flamboiement du glaive, |
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Il faut brûler un cierge | à Sainte-Geneviève, |
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Qu'on serait sûr d'avoir | le secours le plus vrai |
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En redorant à neuf | Notre-Dame d'Auray, |
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Et qu'on arrête court | l'obus, le plomb qui tonne, |
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Et la mitraille, avec | une oraison bretonne ; |
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Je paraîtrai sauvage | et fort mal élevé |
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Aux gens qui dans des coins | chuchotent des Ave |
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Pendant que le sang coule | à flots de notre veine, |
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Et qui contre un canon | braquent une neuvaine ; |
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Mais je dis qu'il est temps | d'agir et de songer |
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A la levée en masse, | à l'abîme, au danger |
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Qui, lorsqu'autour de nous | son cercle se resserre, |
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A ce mérite, étant | hideux, d'être sincère, |
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D'être franchement fauve | et sombre, et de t'offrir, |
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France, une occasion | sublime de mourir ; |
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J'affirme que le camp | monstrueux des barbares, |
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Que les ours de leur cage | ayant brisé les barres, |
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Approchent, que d'horreur | les peuples sont émus, |
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Que nous ne sommes plus | au temps des oremus, |
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Que les hordes sont là, | que Paris est leur cible, |
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Et que nous devons tous | pousser un cri terrible ! |
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Aux armes, citoyens ! | aux fourches, paysans ! |
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Jette là ton psautier | pour les agonisants, |
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Général, et faisons | en hâte une trouée ! |
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La Marseillaise n'est | pas encore enrouée, |
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Le cheval que montait | Kléber n'est pas fourbu. |
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Tout le vin de l'audace | immense n'est pas bu, |
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Et Danton nous en laisse | assez au fond du verre |
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Pour donner à la Prusse | une chasse sévère, |
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Et pour épouvanter | le vieux monde aux abois |
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De la réception | que nous faisons aux rois ! |
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Dussions-nous succomber | d'ailleurs, la mort est grande. |
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Quand un trop bon chrétien | dans la cité commande, |
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Quand je crois qu'on a peur, | quand je vois qu'on attend, |
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Qu'est-ce que vous voulez, | je ne suis pas content. |
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Ce chef vers son curé | tourne un œil trop humide ; |
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Je le vois soldat brave | et général timide ; |
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Comme le vieil Entelle | et le vieux d'Aubigné, |
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J'ai des frémissements, | je frissonne indigné ; |
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Nous sommes dans Paris, | volcan, fournaise d'âmes, |
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Près de deux millions | d'hommes, d'enfants, de femmes, |
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Pas un n'entend céder, | pas une ; et nous voulons |
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La colère plus prompte | et les discours moins longs ; |
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Et je l'irais demain | dire à l'hôtel de ville |
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Si je ne sentais poindre | une guerre civile, |
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O patrie accablée, | et si je ne craignais |
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D'ajouter cette corde | affreuse à tes poignets, |
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Et de te voir traînée | autour du mur en flamme, |
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Dans la fange et le sang, | derrière un char infâme, |
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D'abord par tes vainqueurs, | ensuite par tes fils ! |
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Ces fiers Parisiens | bravent tous les défis ; |
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Ils acceptent le froid, | la faim, rien ne les dompte, |
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Ne trouvant d'impossible | à porter que la honte ; |
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On mange du pain noir | n'ayant plus de pain bis ; |
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Soit ; mais se laisser prendre | ainsi que des brebis, |
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Ce n'est pas leur humeur, | et tous veulent qu'on sorte, |
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Et nous voulons nous-même | enfoncer notre porte, |
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Et, s'il le faut, le front | levé vers l'orient, |
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Nous mettre en liberté | dans la tombe, en criant : |
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Concorde ! en attestant | l'avenir, l'espérance, |
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L'aurore ; et c'est ainsi | qu'agonise la France ! |
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