| OCTOBRE |
| II |
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Et voilà donc les jours | tragiques revenus ! |
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On dirait, à voir tant | de signes inconnus, |
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Que pour les nations | commence une autre hégire. |
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Pâle Alighieri, toi, | frère de Cynégire, |
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O sévères témoins, | ô justiciers égaux, |
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Penchés, l'un sur Florence | et l'autre sur Argos, |
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Vous qui fîtes, esprits | sur qui l'aigle se pose, |
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Ces livres redoutés | où l'on sent quelque chose |
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De ce qui gronde et luit | derrière l'horizon, |
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Vous que le genre humain | lit avec un frisson, |
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Songeurs qui pouvez dire | en vos tombeaux : nous sommes, |
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Dieux par le tremblement | mystérieux des hommes ! |
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Dante, Eschyle, écoutez | et regardez. |
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Dante, Eschyle, écoutez et regardez. Ces rois |
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Sous leur large couronne | ont des fronts trop étroits. |
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Vous les dédaigneriez. | Ils n'ont pas la stature |
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De ceux que votre vers | formidable torture, |
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Ni du chef argien, | ni du baron pisan ; |
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Mais ils sont monstrueux | pourtant, convenez-en. |
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Des premiers rois venus | ils ont l'aspect vulgaire ; |
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Mais ils viennent avec | des légions de guerre. |
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Ils poussent sur Paris | les sept peuples saxons. |
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Hideux, casqués, dorés, | tatoués de blasons, |
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Il faut que chacun d'eux | de meurtre se repaisse ; |
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Chacun de ces rois prend | pour emblème une espèce |
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De bête fauve et fait | luire à son morion |
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La chimère d'un rude | et morne alérion, |
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Ou quelque impur dragon | agitant sa crinière ; |
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Et le grand chef arbore | à sa haute bannière, |
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Teinte des deux reflets | du tombeau tour à tour, |
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Un aigle étrange, blanc | la nuit et noir le jour. |
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Avec eux, à grand bruit, | et sous toutes les formes, |
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Krupps, bombardes, canons, | mitrailleuses énormes, |
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Ils traînent sous ce mur | qu'ils nomment ennemi |
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Le bronze, ce muet, | cet esclave endormi, |
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Qui, tout à coup hurlant | lorsqu'on le démusèle, |
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Est pris d'on ne sait quel | épouvantable zèle |
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Et se met à détruire | une ville, sans frein, |
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Sans trêve, avec la joie | horrible de l'airain, |
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Comme s'il se vengeait, | sur ces tours abattues, |
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D'être employé par l'homme | à d'infâmes statues ; |
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Et comme s'il disait : | Peuple, contemple en moi |
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Le monstre avec lequel | tu fais ensuite un roi ! |
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Tout tremble, et les sept chefs | dans la haine s'unissent. |
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Ils sont là, menaçant | Paris. Ils le punissent. |
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De quoi ? D'être la France | et d'être l'univers, |
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De briller au-dessus | des gouffres entr'ouverts, |
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D'être un bras de géant | tenant une poignée |
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De rayons, dont l'Europe | est à jamais baignée ; |
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Ils punissent Paris | d'être la liberté ; |
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Ils punissent Paris | d'être cette cité |
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Où Danton gronde, où luit | Molière, où rit Voltaire ; |
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Ils punissent Paris | d'être âme de la terre, |
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D'être ce qui devient | de plus en plus vivant, |
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Le grand flambeau profond | que n'éteint aucun vent, |
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L'idée en feu perçant | ce nuage, le nombre, |
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Le croissant du progrès | clair au fond du ciel sombre ; |
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Ils punissent Paris | de dénoncer l'erreur, |
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D'être l'avertisseur | et d'être l'éclaireur, |
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De montrer sous leur gloire | affreuse un cimetière, |
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D'abolir l'échafaud, | le trône, la frontière, |
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La borne, le combat, | l'obstacle, le fossé, |
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Et d'être l'avenir | quand ils sont le passé. |
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Et ce n'est pas leur faute ; | ils sont les forces noires. |
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Ils suivent dans la nuit | toutes les sombres gloires, |
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Caïn, Nemrod, Rhamsés, | Cyrus, Gengis, Timour. |
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Ils combattent le droit, | la lumière, l'amour. |
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Ils voudraient être grands | et ne sont que difformes. |
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Terre, ils ne veulent pas | qu'heureuse, tu t'endormes |
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Dans les bras de la paix | sacrée, et dans l'hymen |
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De la clarté divine | avec l'esprit humain. |
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Ils condamnent le frère | à dévorer le frère, |
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Le peuple à massacrer | le peuple, et leur misère |
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C'est d'être tout-puissants | et que tous leurs instincts |
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Allumés pour l'enfer, | soient pour le ciel éteints. |
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Rois hideux ! On verra, | certe, avant que leur âme |
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Renonce à la tuerie, | au glaive, au meurtre infâme, |
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Aux clairons, au cheval | de guerre qui hennit, |
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L'oiseau ne plus savoir | le chemin de son nid, |
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Le tigre épris du cygne, | et l'abeille oublieuse |
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De sa ruche sauvage | au creux noir de l'yeuse. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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