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Aucune nation | n'est plus grande que toi ; |
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Jadis, toute la terre | étant un lieu d'effroi, |
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Parmi les peuples forts | tu fus le peuple juste. |
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Une tiare d'ombre | est sur ton front auguste ; |
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Et pourtant comme l'Inde, | aux aspects fabuleux, |
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Tu brilles ; ô pays | des hommes aux yeux bleus, |
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Clarté hautaine au fond | ténébreux de l'Europe, |
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Une gloire âpre, informe, | immense, t'enveloppe ; |
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Ton phare est allumé | sur le mont des Géants ; |
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Comme l'aigle de mer | qui change d'océans, |
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Tu passas tour à tour | d'une grandeur à l'autre ; |
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Huss le sage a suivi | Crescentius l'apôtre ; |
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Barberousse chez toi | n'empêche pas Schiller ; |
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L'empereur, ce sommet, | craint l'esprit, cet éclair. |
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Non, rien ici-bas, rien | ne t'éclipse, Allemagne. |
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Ton Vitikind tient tête | à notre Charlemagne, |
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Et Charlemagne même | est un peu ton soldat. |
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Il semblait par moments | qu'un astre te guidât ; |
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Et les peuples t'ont vue, | ô guerrière féconde, |
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Rebelle au double joug | qui pèse sur le monde, |
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Dresser, portant l'aurore | entre tes poings de fer, |
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Contre César Hermann, | contre Pierre Luther. |
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Longtemps, comme le chêne | offrant ses bras au lierre, |
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Du vieux droit des vaincus | tu fus la chevalière ; |
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Comme on mêle l'argent | et le plomb dans l'airain, |
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Tu sus fondre en un peuple | unique et souverain |
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Vingt peuplades, le Hun, | le Dace, le Sicambre ; |
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Le Rhin te donne l'or | et la Baltique l'ambre ; |
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La musique est ton souffle ; | âme, harmonie, encens, |
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Elle fait alterner | dans tes hymnes puissants |
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Le cri de l'aigle avec | le chant de l'alouette ; |
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On croit voir sur tes burgs | croulants la silhouette |
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De l'hydre et du guerrier | vaguement aperçus |
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Dans la montagne, avec | le tonnerre au-dessus ; |
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Rien n'est frais et charmant | comme tes plaines vertes ; |
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Les brèches de la brume | aux rayons sont ouvertes, |
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Le hameau dort, groupé | sous l'aile du manoir, |
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Et la vierge, accoudée | aux citernes le soir, |
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Blonde, a la ressemblance | adorable des anges. |
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Comme un temple exhaussé | sur des piliers étranges |
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L'Allemagne est debout | sur vingt siècles hideux, |
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Et sa splendeur qui sort | de leurs ombres, vient d'eux. |
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Elle a plus de héros | que l'Athos n'a de cimes. |
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La Teutonie, au seuil | des nuages sublimes |
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Où l'étoile est mêlée | à la foudre, apparaît ; |
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Ses piques dans la nuit | sont comme une forêt ; |
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Au-dessus de sa tête | un clairon de victoire |
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S'allonge, et sa légende | égale son histoire ; |
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Dans la Thuringe, où Thor | tient sa lance en arrêt, |
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Ganna, la druidesse | échevelée, errait ; |
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Sous les fleuves, dont l'eau | roulait de vagues flammes, |
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Les sirènes chantaient, | monstres aux seins de femmes, |
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Et le Harz que hantait | Velléda, le Taunus |
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Où Spillyre essuyait | dans l'herbe ses pieds nus, |
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Ont encor toute l'âpre | et divine tristesse |
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Que laisse dans les bois | profonds la prophétesse ; |
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La nuit, la Forêt-Noire | est un sinistre éden ; |
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Le clair de lune, aux bords | du Neckar, fait soudain |
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Sonores et vivants | les arbres pleins de fées. |
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O Teutons, vos tombeaux | ont des airs de trophées ; |
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Vos aïeux n'ont semé | que de grands ossements ; |
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Vos lauriers sont partout ; | soyez fiers, Allemands. |
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Le seul pied des titans | chausse votre sandale. |
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Tatouage éclatant, | la gloire féodale |
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Dore vos morions, | blasonne vos écus ; |
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Comme Rome Coclès | vous avez Galgacus, |
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Vous avez Beethoven | comme la Grèce Homère ; |
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L'Allemagne est puissante | et superbe. |
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