| BALLADES |
| 1823-1828 |
| BALLADE TROISIÈME |
| LA GRAND-MÈRE |
| To die — to sleep. |
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SHAKSPEARE.
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« Dors-tu ?… réveille-toi, | mère de notre mère ! |
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D'ordinaire en dormant | ta bouche remuait ; |
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Car ton sommeil souvent | ressemble à ta prière. |
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Mais, ce soir, on dirait | la madone de pierre ; |
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Ta lèvre est immobile | et ton souffle est muet. |
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« Pourquoi courber ton front | plus bas que de coutume. |
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Quel mal avons-nous fait, | pour ne plus nous chérir ? |
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Vois, la lampe pâlit, | l'âtre scintille et fume ; |
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Si tu ne parles pas, | le feu qui se consume, |
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Et la lampe, et nous deux, | nous allons tous mourir ! |
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« Tu nous trouveras morts | près de la lampe éteinte. |
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Alors, que diras-tu | quand tu t'éveilleras ? |
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Tes enfants à leur tour | seront sourds à ta plainte. |
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Pour nous rendre la vie, | en invoquant ta sainte, |
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Il fraudra bien longtemps | nous serrer dans tes bras ! |
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« Donne-nous donc tes mains | dans nos mains réchauffées. |
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Chante-nous quelque chant | de pauvre troubadour. |
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Dis-nous ces chevaliers | qui, servis par les fées, |
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Pour bouquets à leur dame | apportaient des trophées, |
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Et dont le cri de guerre | était un nom d'amour. |
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« Dis-nous quel divin signe | est funeste aux fantômes ; |
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Quel ermite dans l'air | vit Lucifer volant ; |
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Quel rubis étincelle | au front du roi des Gnomes ; |
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Et si le noir démon | craint plus, dans ses royaumes, |
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Les psaumes de Turpin | que le fer de Roland. |
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« Ou, montre-nous ta Bible | et les belles images, |
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Le ciel d'or, les saints bleus, | les saintes à genoux, |
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L'enfant-Jésus, la crèche, | et le bœuf, et les mages ; |
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Fais-nous lire du doigt, | dans le milieu des pages, |
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Un peu de ce latin, | qui parle à Dieu de nous. |
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« Mère !… — Hélas ! par degrés | s'affaisse la lumière, |
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L'ombre joyeuse danse | autour du noir foyer, |
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Les esprits vont peut-être | entrer dans la chaumière… |
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Oh ! sors de ton sommeil, | interromps ta prière ; |
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Toi qui nous rassurais, | veux-tu nous effrayer ? |
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« Dieu ! que tes bras sont froids ! | rouvre les yeux… Naguère |
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Tu nous parlais d'un monde, | où nous mènent nos pas, |
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Et de ciel, et de tombe, | et de vie éphémère, |
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Tu parlais de la mort… | dis-nous, ô notre mère ! |
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Qu'est-ce donc que la mort ? | — Tu ne nous réponds pas ! » |
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Leur gémissante voix | longtemps se plaignit seule. |
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La jeune aube parut | sans réveiller l'aïeule. |
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La cloche frappa l'air | de ses funèbres coups ; |
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Et, le soir, un passant, | par la porte entrouverte |
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Vit, devant le saint livre | et la couche déserte, |
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Les deux petits enfants | qui priaient à genoux. |
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1825.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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