| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE NEUVIÈME |
| MON ENFANCE |
Voilà que tout cela est passé…
Mon enfance n'est plus ; elle est
morte pour ainsi dire, quoique je
vive encore.
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SAINT AUGUSTIN, Confessions.
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| I |
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J'ai des rêves de guerre | en mon âme inquiète ; |
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J'aurais été soldat, | si je n'étais poète. |
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Ne vous étonnez point | que j'aime les guerriers ! |
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Souvent, pleurant sur eux, | dans ma douleur muette, |
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a |
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J'ai trouvé leur cyprès | plus beau que nos lauriers. |
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b |
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Enfant, sur un tambour | ma crèche fut posée. |
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Dans un casque pour moi | l'eau sainte fut puisée. |
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Un soldat, m'ombrageant | d'un belliqueux faisceau, |
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De quelque vieux lambeau | d'une bannière usée |
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Fit les langes de mon berceau. |
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Parmi les chars poudreux, | les armes éclatantes, |
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Une muse des camps | m'emporta sous les tentes ; |
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Je dormis sur l'affût | des canons meurtriers ; |
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J'aimai les fiers coursiers, | aux crinières flottantes, |
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Et l'éperon froissant | les rauques étriers. |
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J'aimai les forts tonnants, | aux abords difficiles ; |
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Le glaive nu des chefs | guidant les rangs dociles ; |
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La vedette, perdue | en un bois isolé ; |
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Et les vieux bataillons | qui passaient dans les villes, |
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Avec un drapeau mutilé. |
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Mon envie admirait, | et le hussard rapide, |
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Parant de gerbes d'or | sa poitrine intrépide, |
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Et le panache blanc | des agiles lanciers, |
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Et les dragons, mêlant | sur leur casque gépide |
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Le poil taché du tigre | aux crins noirs des coursiers. |
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Et j'accusais mon âge : | — « Ah ! dans une ombre obscure, |
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Grandir, vivre ! laisser | refroidir sans murmure |
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Tout ce sang jeune et pur, | bouillant chez mes pareils, |
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Qui dans un noir combat, | sur l'acier d'une armure, |
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Coulerait à flots si vermeils ! » |
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b |
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Et j'invoquais la guerre, | aux scènes effrayantes ; |
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Je voyais en espoir, | dans les plaines bruyantes, |
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Avec mille rumeurs | d'hommes et de chevaux, |
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b |
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Secouant à la fois | leurs ailes foudroyantes, |
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L'un sur l'autre à grands cris | fondre deux camps rivaux. |
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b |
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J'entendais le son clair | des tremblantes cymbales, |
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a |
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Le roulement des chars, | le sifflement des balles, |
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a |
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Et de monceaux de morts | semant leurs pas sanglants, |
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b |
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Je voyais se heurter, | au loin, par intervalles |
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a |
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Les escadrons étincelants ! |
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b |
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| II |
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Avec nos camps vainqueurs, | dans l'Europe asservie |
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J'errai, je parcourus | la terre avant la vie ; |
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a |
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Et, tout enfant encor, | les vieillards recueillis |
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M'écoutaient racontant, | d'une bouche ravie, |
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Mes jours si peu nombreux | et déjà si remplis ! |
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Chez dix peuples vaincus | je passai sans défense, |
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Et leur respect craintif | étonnait mon enfance ; |
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Dans l'âge où l'on est plaint, | je semblais protéger |
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b |
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Quand je balbutiais | le nom chéri de France, |
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Je faisais pâlir l'étranger. |
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Je visitai cette île, | en noirs débris féconde, |
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a |
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Plus tard, premier degré | d'une chute profonde. |
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Le haut Cenis, dont l'aigle | aime les rocs lointains, |
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b |
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Entendit, de son antre | où l'avalanche gronde, |
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a |
| 55 |
Ses vieux glaçons crier | sous mes pas enfantins. |
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b |
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Vers l'Adige et l'Arno | je vins des bords du Rhône. |
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Je vis de l'Occident | l'auguste Babylone, |
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Rome, toujours vivante | au fond de ses tombeaux, |
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b |
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Reine du monde encor | sur un débris de trône, |
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Avec une pourpre en lambeaux. |
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b |
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Puis Turin, puis Florence | aux plaisirs toujours prête, |
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a |
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Naple, aux bords embaumés, | où le printemps s'arrête |
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Et que Vésuve en feu | couvre d'un dais brûlant, |
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b |
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Comme un guerrier jaloux | qui, témoin d'une fête, |
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a |
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Jette au milieu des fleurs | son panache sanglant. |
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L'Espagne m'accueillit, | livrée à la conquête. |
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a |
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Je franchis le Bergare, | où mugit la tempête ; |
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a |
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De loin, pour un tombeau, | je pris l'Escurial ; |
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b |
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Et le triple aqueduc | vit s'incliner ma tête |
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a |
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Devant son front impérial. |
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b |
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Là, je voyais les feux | des haltes militaires |
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a |
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Noircir les murs croulants | des villes solitaires ; |
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La tente, de l'église | envahissait le seuil ; |
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Les rires des soldats, | dans les saints monastères, |
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Par l'écho répétés, | semblaient des cris de deuil. |
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b |
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| III |
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Je revins, rapportant | de mes courses lointaines |
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Comme un vague faisceau | de lueurs incertaines. |
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a |
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Je rêvais, comme si | j'avais, durant mes jours, |
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Rencontré sur mes pas | les magiques fontaines |
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Dont l'onde enivre pour toujours. |
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b |
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L'Espagne me montrait | ses couvents, ses bastilles ; |
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a |
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Burgos, sa cathédrale | aux gothiques aiguilles ; |
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Irun, ses toits de bois ; | Vittoria, ses tours ; |
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b |
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Et toi, Valladolid, | tes palais de familles, |
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Fiers de laisser rouiller | des chaînes dans leurs cours. |
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b |
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Mes souvenirs germaient | dans mon âme échauffée ; |
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a |
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J'allais chantant des vers | d'une voix étouffée ; |
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Et ma mère, en secret | observant tous mes pas, |
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Pleurait et souriait, | disant : « C'est une fée |
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a |
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Qui lui parle, et qu'on ne voit pas ! » |
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b |
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1825.
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| mètre |
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