| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE QUATRIÈME |
| À TOI |
| Sub umbra alarum tuarum protege me. |
| PS. XVI. |
| Couvre-moi de l'ombre de tes ailes. |
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Lyre longtemps oisive, | éveillez-vous encore. |
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Il se lève, et nos chants | le salueront toujours, |
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b |
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Ce jour que son doux nom décore, |
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Ce jour sacré parmi les jours ! |
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Ô Vierge ! à mon enfance | un Dieu t'a révélée, |
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Belle et pure ; et rêvant | mon sort mystérieux, |
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Comme une blanche étoile | aux nuages mêlée, |
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Dès mes plus jeunes ans | je te vis dans mes cieux ! |
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Je te disais alors : | « Ô toi, mon espérance, |
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Viens, partage un bonheur | qui ne doit pas finir. » |
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b |
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Car de ma vie encor, | dans ces jours d'ignorance, |
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Le passé n'avait point | obscurci l'avenir. |
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Ce doux penchant devint | une indomptable flamme ; |
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Et je pleurai ce temps, | écoulé sans retour, |
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Où la vie était pour mon âme |
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Le songe d'un enfant | que berce un vague amour. |
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b |
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Aujourd'hui, réveillant | sa victime endormie, |
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Sombre, au lieu du bonheur | que j'avais tant rêvé, |
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Devant mes yeux, troublés | par l'espérance amie, |
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Avec un rire affreux | le malheur s'est levé ! |
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Quand seul dans cette vie, | hélas ! d'écueils semée, |
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Il faut boire le fiel | dont le calice est plein, |
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Sans les pleurs de sa bien-aimée |
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Que reste-t-il à l'orphelin ? |
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Si les heureux d'un jour | parent de fleurs leurs têtes, |
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Il fuit, souillé de cendre | et vêtu de lambeaux ; |
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Et pour lui la coupe des fêtes |
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Ressemble à l'urne des tombeaux ! |
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Il est chez les vivants | comme une lampe éteinte. |
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Le monde en ses douleurs | se plaît à l'exiler, |
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Seulement vers le ciel | il élève sans crainte |
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Ses yeux, chargés de pleurs | qui ne peuvent couler. |
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Mais toi, console-moi, | viens, consens à me suivre, |
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Arrache de mon sein | le trait envenimé, |
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Daigne vivre pour moi, | pour toi laisse-moi vivre, |
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J'ai bien assez souffert, | Vierge, pour être aimé ! |
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b |
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Oh ! de ton doux sourire | embellis-moi la vie ! |
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Le plus grand des bonheurs | est encor dans l'amour. |
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La lumière à jamais | ne me fut point ravie, |
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Viens, je suis dans la nuit, | mais je puis voir le jour ! |
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Mes chants ne cherchent pas | une illustre mémoire ; |
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Et s'il faut me courber | sous ce fatal honneur, |
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Ne crains rien, ton époux | ne veut pas que sa gloire |
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Retentisse dans son bonheur. |
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b |
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Goûtons du chaste hymen | le charme solitaire. |
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Que la félicité | nous cache à tous les yeux. |
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b |
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Le serpent couché sur la terre |
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N'entend pas deux oiseaux | qui volent dans les cieux ! |
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Mais si ma jeune vie, | à tant de flots livrée, |
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Si mon destin douteux | t'inspire un juste effroi, |
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b |
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Alors fuis, toi qui fus | mon épouse adorée ; — |
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Toi qui fus ma mère, attends-moi. |
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Bientôt j'irai dormir | d'un sommeil sans alarmes, |
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Heureux si, dans la nuit | dont je serai couvert, |
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Un œil indifférent | donne en passant des larmes |
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À mon luth oublié, | sur mon tombeau désert ! |
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Toi, que d'aucun revers | les coups n'osent t'atteindre, |
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Et puisses-tu jamais, | gémissant à ton tour, |
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Ne regretter celui | qui mourut sans se plaindre, |
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Et qui t'aimait de tant d'amour ! |
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b |
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Décembre 1821.
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