| ODES |
| LIVRE QUATRIÈME |
| 1819-1827 |
| ODE DIX-SEPTIÈME |
| À MON AMI S.-B. |
| Perseverando. |
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DEVISE DES DUCIE.
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L'aigle, c'est le génie ! | oiseau de la tempête, |
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Qui des monts les plus hauts | cherche le plus haut faîte ; |
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Dont le cri fier, du jour | chante l'ardent réveil ; |
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Qui ne souille jamais | sa serre dans la fange, |
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Et dont l'œil flamboyant | incessamment échange |
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Des éclairs avec le soleil. |
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Son nid n'est pas un nid | de mousse ; c'est une aire, |
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Quelque rocher, creusé | par un coup de tonnerre, |
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Quelque brèche d'un pic, | épouvantable aux yeux, |
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Quelque croulant asile, | aux flancs des monts sublimes, |
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Qu'on voit, battu des vents, | pendre entre deux abîmes, |
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Le noir précipice et les cieux ! |
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Ce n'est pas l'humble ver, | les abeilles dorées, |
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La verte demoiselle | aux ailes bigarrées |
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Qu'attendent ses petits, | béants, de faim pressés ; |
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Non ! c'est l'oiseau douteux, | qui dans la nuit végète ; |
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C'est l'immonde lézard, | c'est le serpent qu'il jette, |
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Hideux, aux aiglons hérissés. |
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Nid Royal ! palais sombre, | et que d'un flot de neige |
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La roulante avalanche | en bondissant assiège ! |
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Le génie y nourrit | ses fils avec amour, |
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Et, tournant au soleil | leurs yeux remplis de flammes, |
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Sous son aile de feu | couve de jeunes âmes, |
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Qui prendront des ailes un jour ! |
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Pourquoi donc t'étonner, | Ami, si sur ta tête, |
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Lourd de foudres, déjà | le nuage s'arrête ? |
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Si quelque impur reptile | en ton nid se débat ? |
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Ce sont tes premiers jeux, | c'est ta première fête : |
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Pour vous autres aiglons, | chaque heure a sa tempête, |
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Chaque festin est un combat. |
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Rayonne, il en est temps ! | et, s'il vient un orage, |
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En prisme éblouissant | change le noir nuage. |
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Que ta haute pensée | accomplisse sa loi. |
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Viens, joins ta main de frère | à ma main fraternelle. |
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Poète, prends ta lyre ; | aigle, ouvre ta jeune aile ; |
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Étoile, étoile, lève-toi ! |
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La brume de ton aube, | Ami, va se dissoudre. |
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Fais-toi connaître, aiglon, | du soleil, de la foudre. |
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Viens arracher un nom | par tes chants inspirés ; |
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Viens ; cette gloire, en butte | à tant de traits vulgaires, |
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Ressemble aux fiers drapeaux | qu'on rapporte des guerres, |
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Plus beaux quand ils sont déchirés ! |
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Vois l'astre chevelu | qui, royal météore, |
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Roule, en se grossissant | des mondes qu'il dévore ; |
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Tel, ô jeune géant, | qui t'accrois tous les jours, |
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Tel ton génie ardent, | loin des routes tracées, |
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Entraînant dans son cours | des mondes de pensées, |
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Toujours marche et grandit toujours ! |
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b |
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Décembre 1827.
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| mètre |
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