| ODES |
| LIVRE QUATRIÈME |
| 1819-1827 |
| ODE QUINZIÈME |
| UN CHANT DE FÊTE DE NÉRON |
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À M. de V.
| Nescio quid molle atque facetum. |
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HORACE.
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Amis ! l'ennui nous tue,⎟ et le sage l'évite ! |
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Venez tous admirer⎟ la fête où vous invite |
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Néron, César, Consul⎟ pour la troisième fois ; |
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Néron, maître du monde⎟ et dieu de l'harmonie, |
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Qui, sur le mode d'Ionie, |
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Chante, en s'accompagnant⎟ de la lyre à dix voix ! |
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Que mon joyeux appel⎟ sur l'heure vous rassemble ! |
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Jamais vous n'aurez eu⎟ tant de plaisirs ensemble, |
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Chez Pallas l'affranchi,⎟ chez le grec Agénor ; |
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Ni dans ces gais festins,⎟ d'où s'exilait la gêne, |
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Où l'austère Sénèque,⎟ en louant Diogène, |
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Buvait le falerne dans l'or ; |
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Ni lorsque sur le Tibre,⎟ Aglaé, de Phalère, |
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Demi-nue, avec nous⎟ voguait dans sa galère, |
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Sous des tentes d'Asie⎟ aux brillantes couleurs ; |
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Ni quand, au son des luths,⎟ le préfet des Bataves |
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Jetait aux lions vingt esclaves, |
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Dont on avait caché⎟ les chaînes sous des fleurs ! |
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Venez, Rome à vos yeux⎟ va brûler, — Rome entière ! |
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J'ai fait sur cette tour⎟ apporter ma litière |
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Pour contempler la flamme⎟ en bravant ses torrents. |
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Que sont les vains combats⎟ des tigres et de l'homme ? |
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Les sept monts aujourd'hui⎟ sont un grand cirque, où Rome |
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Lutte avec les feux dévorants. |
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C'est ainsi qu'il convient⎟ au maître de la terre |
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De charmer son ennui⎟ profond et solitaire ! |
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Il doit lancer parfois⎟ la foudre, comme un dieu ! |
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Mais, venez, la nuit tombe⎟ et la fête commence. |
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Déjà l'Incendie, hydre immense, |
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Lève son aile sombre⎟ et ses langues de feu ! |
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Voyez-vous ? voyez-vous ?⎟ sur sa proie enflammée, |
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Il déroule en courant⎟ ses replis de fumée ; |
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Il semble caresser⎟ ces murs qui vont périr ; |
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Dans ses embrassements⎟ les palais s'évaporent… |
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— Oh ! que n'ai-je aussi, moi,⎟ des baisers qui dévorent, |
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Des caresses qui font mourir ! |
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Écoutez ces rumeurs,⎟ voyez ces vapeurs sombres, |
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Ces hommes dans les feux⎟ errant comme des ombres, |
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Ce silence de mort⎟ par degrés renaissant ! |
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Les colonnes d'airain,⎟ les portes d'or s'écroulent ! |
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Des fleuves de bronze qui roulent |
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Portent des flots de flamme⎟ au Tibre frémissant ! |
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Tout périt ! jaspe, marbre,⎟ et porphyre, et statues, |
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Malgré leurs noms divins⎟ dans la cendre abattues. |
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Le fléau triomphant⎟ vole au gré de mes vœux, |
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Il va tout envahir⎟ dans sa course agrandie, |
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Et l'Aquilon joyeux⎟ tourmente l'incendie, |
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Comme une tempête de feux. |
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Fier Capitole, adieu !⎟ — Dans les feux qu'on excite, |
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L'aqueduc de Sylla⎟ semble un pont du Cocyte. |
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Néron le veut : ces tours,⎟ ces dômes tomberont. |
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Bien : sur Rome, à la fois,⎟ partout, la flamme gronde ! |
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— Rends-lui grâces, Reine du monde : |
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Vois quel beau diadème⎟ il attache à ton front ! |
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Enfant, on me disait⎟ que les voix sibyllines |
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Promettaient l'avenir⎟ aux murs des sept collines, |
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Qu'aux pieds de Rome, enfin,⎟ mourrait le temps dompté, |
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Que son astre immortel⎟ n'était qu'à son aurore… — |
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Mes amis ! dites-moi⎟ combien d'heures encore |
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Peut durer son éternité ? |
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Qu'un incendie est beau⎟ lorsque la nuit est noire ! |
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Érostrate lui-même⎟ eût envié ma gloire. |
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D'un peuple à mes plaisirs⎟ qu'importent les douleurs ? |
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Il fuit : de toutes parts⎟ le brasier l'environne… — |
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Otez de mon front ma couronne, |
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Le feu qui brûle Rome⎟ en flétrirait les fleurs. |
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Quand le sang rejaillit⎟ sur vos robes de fête, |
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Amis, lavez la tache⎟ avec du vin de Crète ; |
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L'aspect du sang n'est doux⎟ qu'au regard des méchants. |
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Couvrons un jeu cruel⎟ de voluptés sublimes. |
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Malheur à qui se plaît⎟ au cri de ses victimes ! — |
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Il faut l'étouffer dans des chants. |
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Je punis cette Rome⎟ et je me venge d'elle ! |
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Ne poursuit-elle pas⎟ d'un encens infidèle |
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Tour à tour Jupiter⎟ et ce Christ odieux ? |
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Qu'enfin à leur niveau⎟ sa terreur me contemple ! |
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Je veux avoir aussi mon temple, |
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Puisque ces vils Romains⎟ n'ont point assez de dieux. |
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J'ai détruit Rome, afin⎟ de la fonder plus belle. |
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Mais que sa chute au moins⎟ brise la croix rebelle ! |
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Plus de chrétiens ! allez,⎟ exterminez-les tous ! |
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Que Rome de ses maux⎟ punisse en eux les causes ; |
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Exterminez !… — Esclave !⎟ apporte-moi des roses, |
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Le parfum des roses est doux ! |
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Mars 1825.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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