| ODES |
| LIVRE DEUXIÈME |
| 1822-1823 |
| ODE QUATRIÈME |
| À MON PÈRE |
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| I |
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Quoi ! toujours une lyre | et jamais une épée ! |
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Toujours d'un voile obscur | ma vie enveloppée ! |
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Point d'arène guerrière | à mes pas éperdus !… |
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Mais jeter ma colère | en strophes cadencées ! |
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Consumer tous mes jours | en stériles pensées, |
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Toute mon âme en chants perdus ! |
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Et cependant, livrée | aux tyrans qu'elle brave, |
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a |
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La Grèce aux rois chrétiens | montre sa croix esclave ! |
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Et l'Espagne à grands cris | appelle nos exploits ! |
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Car elle a de l'erreur | connu l'ivresse amère ; |
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Et, comme un orphelin | qu'on arrache à sa mère, |
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Son vieux trône a perdu | l'appui des vieilles lois. |
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Je rêve quelquefois | que je saisis ton glaive, |
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Ô mon père ! et je vais, | dans l'ardeur qui m'enlève, |
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a |
| 15 |
Suivre au pays du Cid | nos glorieux soldats, |
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b |
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Ou faire dire aux fils | de Sparte révoltée |
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Qu'un Français, s'il ne put | rendre aux Grecs un Tyrtée, |
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Leur sut rendre un Léonidas. |
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Songes vains ! Mais du moins | ne crois pas que ma muse |
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Ait pour tes compagnons | des chants quelle refuse, |
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Mon père ! le poète | est fidèle aux guerriers. |
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Des honneurs immortels | il revêt la victoire ; |
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Il chante sur leur vie ; | et l'amant de la gloire |
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Comme toutes les fleurs | aime tous les lauriers. |
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b |
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| II |
| 25 |
Ô français ! des combats | la palme vous décore : |
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a |
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Courbés sous un tyran, | vous étiez grands encore. |
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a |
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Ce Chef prodigieux | par vous s'est élevé ; |
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Son immortalité | sur vos gloires se fonde, |
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Et rien n'effacera | des annales du monde |
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| 30 |
Son nom, par vos glaives gravé. |
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b |
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Ajoutant une page | à toutes les histoires, |
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a |
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Il attelait des Rois | au char de ses victoires. |
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Dieu dans sa droite aveugle | avait mis le trépas. |
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L'univers haletait | sous son poids formidable ; |
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| 35 |
Comme ce qu'un enfant | a tracé sur le sable, |
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c |
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Les empires confus | s'effaçaient sous ses pas. |
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b |
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Flatté par la fortune, | il fut puni par elle. |
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L'imprudent confiait | son destin vaste et frêle |
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À cet orgueil, toujours | sur la terre expié. |
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b |
| 40 |
Où donc, en sa folie, | aspirait ta pensée, |
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Malheureux ! qui voulais, | dans ta route insensée, |
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c |
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Tous les trônes pour marchepied ? |
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Son jour vint : on le vit, | vers la France alarmée, |
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a |
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Fuir, traînant après lui | comme un lambeau d'armée, |
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| 45 |
Chars, coursiers et soldats, | pressés de toutes parts. |
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b |
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Tel, en son vol immense | atteint du plomb funeste, |
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Le grand aigle, tombant | de l'empire céleste, |
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Sème sa trace au loin | de son plumage épars. |
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b |
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Qu'il dorme maintenant | dans son lit de poussière ! |
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On ne voit plus, autour | de sa couche guerrière, |
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Vingt courtisans royaux | épier son réveil ; |
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L'Europe, si longtemps | sous son bras palpitante, |
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Ne compte plus, assise | aux portes de sa tente, |
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Les heures de son noir sommeil. |
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| 55 |
Reprenez, ô Français ! | votre gloire usurpée. |
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a |
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Assez dans tant d'exploits | on n'a vu qu'une épée ! |
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a |
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Assez de la louange | il fatigua la voix ! |
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Mesurez la hauteur | du géant sur la poudre. |
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Quel aigle ne vaincrait, | armé de votre foudre ? |
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c |
| 60 |
Et qui ne serait grand, | du haut de vos pavois ? |
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b |
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L'étoile de Brennus | luit encor sur vos têtes. |
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a |
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La Victoire eut toujours | des Français à ses fêtes. |
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La paix du monde entier | dépend de leur repos. |
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Sur les pas des Moreau, | des Condé, des Xaintrailles, |
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Ce peuple glorieux | dans les champs de batailles |
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A toujours usé ses drapeaux. |
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b |
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| III |
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Toi, mon père, ployant | ta tente voyageuse, |
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Conte-nous les écueils | de ta route orageuse, |
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Le soir, d'un cercle étroit | en silence entouré. |
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b |
| 70 |
Si d'opulents trésors | ne sont plus ton partage, |
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Va, tes fils sont contents | de ton noble héritage : |
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Le plus beau patrimoine | est un nom révéré. |
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Pour moi, puisqu'il faut voir, | et mon cœur en murmure, |
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a |
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Pendre aux lambris poudreux | ta vénérable armure ; |
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| 75 |
Puisque ton étendard | dort près de ton foyer, |
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Et que, sous l'humble abri | de quelques vieux portiques, |
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Le coursier, qui m'emporte | aux luttes poétiques, |
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Laisse rouiller ton char guerrier ; |
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Lègue à mon luth obscur | l'éclat de ton épée ; |
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a |
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Et du moins qu'à ma voix, | de ta vie occupée, |
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a |
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Ce beau souvenir prête | un charme solennel. |
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b |
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Je dirai tes combats | aux muses attentives, |
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Comme un enfant joyeux, | parmi ses sœurs craintives, |
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Traîne, débile et fier, | le glaive paternel. |
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b |
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1823.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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