| XLI |
| Novembre |
Je lui dis : la rose du jardin,
comme tu sais, dure peu ; et la saison
des roses est bien vite écoulée. |
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SADI.
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Quand l'Automne, abrégeant | les jours qu'elle dévore, |
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Éteint leurs soirs de flamme | et glace leur aurore, |
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Quand Novembre de brume | inonde le ciel bleu, |
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Que le bois tourbillonne | et qu'il neige des feuilles, |
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Ô ma muse ! en mon âme | alors tu te recueilles, |
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Comme un enfant transi | qui s'approche du feu. |
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Devant le sombre hiver | de Paris qui bourdonne, |
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Ton soleil d'orient | s'éclipse et s'abandonne, |
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Ton beau rêve d'Asie | avorte, et tu ne vois, |
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Sous tes yeux, que la rue | au bruit accoutumée, |
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Brouillard à ta fenêtre, | et longs flots de fumée |
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Qui baignent en fuyant | l'angle noirci des toits. |
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Alors s'en vont en foule | et sultans et sultanes, |
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Pyramides, palmiers, | galères capitanes, |
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Et le tigre vorace, | et le chameau frugal, |
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Djinns au vol furieux, | danses des bayadères, |
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L'Arabe qui se penche | au cou des dromadaires, |
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Et la fauve girafe | au galop inégal ! |
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Alors, éléphants blancs | chargés de femmes brunes, |
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Cités aux dômes d'or | où les mois sont des lunes, |
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Imans de Mahomet, | mages, prêtres de Bel, |
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Tout fuit, tout disparaît : | — plus de minaret maure, |
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Plus de sérail fleuri, | plus d'ardente Gomorrhe |
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Qui jette un reflet rouge | au front noir de Babel ! |
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C'est Paris, c'est l'hiver. | — À ta chanson confuse |
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Odalisques, émirs, | pachas, tout se refuse. |
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Dans ce vaste Paris | le klephte est à l'étroit ; |
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Le Nil déborderait ; | les roses du Bengale |
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Frissonnent dans ces champs | où se tait la cigale ; |
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À ce soleil brumeux | les Péris auraient froid. |
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Pleurant ton Orient, | alors, muse ingénue, |
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Tu viens à moi, honteuse, | et seule, et presque nue. |
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— N'as-tu pas, me dis-tu, | dans ton cœur jeune encor |
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Quelque chose à chanter, | ami ? car je m'ennuie |
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À voir ta blanche vitre | où ruisselle la pluie, |
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Moi qui dans mes vitraux | avais un soleil d'or ! |
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Puis, tu prends mes deux mains | dans tes mains diaphanes, |
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Et nous nous asseyons, | et loin des yeux profanes, |
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Entre mes souvenirs | je t'offre les plus doux, |
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Mon jeune âge, et ses jeux, | et l'école mutine, |
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Et les serments sans fin | de la vierge enfantine, |
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Aujourd'hui mère heureuse | aux bras d'un autre époux. |
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Je te raconte aussi | comment, aux Feuillantines, |
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Jadis tintaient pour moi | les cloches argentines ; |
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Comment, jeune et sauvage, | errait ma liberté, |
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Et qu'à dix ans, parfois, | resté seul à la brune, |
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Rêveur, es yeux cherchaient | les deux yeux de la lune, |
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Comme la fleur qui s'ouvre | aux tièdes nuits d'été. |
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Puis tu me vois du pied | pressant l'escarpolette |
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Qui d'un vieux marronnier | fait crier le squelette, |
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Et vole, de ma mère | éternelle terreur ! |
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Puis je te dis les noms | de mes amis d'Espagne, |
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Madrid, et son collège | où l'ennui t'accompagne, |
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Et nos combats d'enfants | pour le grand empereur ! |
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Puis encor mon bon père, | ou quelque jeune fille |
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Morte à quinze ans, à l'âge | où l'œil s'allume et brille. |
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Mais surtout tu te plais | aux premières amours, |
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Frais papillons dont l'aile, | en fuyant rajeunie, |
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Sous le doigt qui la fixe | est si vite ternie, |
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Essaim doré qui n'a | qu'un jour dans tous nos jours ! |
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15 novembre 1828.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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