| XV |
| Marche turque |
| Là — Allah ! — Ellàllah ! |
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KORAN.
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Il n'y a pas d'autre Dieu que Dieu.
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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J'aime le vrai soldat, | effroi de Bélial : |
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a |
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Son turban évasé | rend son front plus sévère ; |
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Il baise avec respect | la barbe de son père, |
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b |
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Il voue à son vieux sabre | un amour filial, |
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Et porte un doliman | percé dans les mêlées |
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De plus de coups que n'a | de taches étoilées |
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c |
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La peau du tigre impérial. |
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a |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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Un bouclier de cuivre | à son bras sonne et luit, |
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a |
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Rouge comme la lune | au milieu d'une brume ; |
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Son cheval hennissant | mâche un frein blanc d'écume ; |
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Un long sillon de poudre | en sa course le suit. |
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a |
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Quand il passe au galop | sur le pavé sonore, |
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On fait silence, on dit : | C'est un cavalier maure ! |
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c |
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Et chacun se retourne au bruit. |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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Quand dix mille Giaours | viennent au son du cor, |
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Il leur répond ; il vole, | et d'un souffle farouche |
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Fait jaillir la terreur | du clairon qu'il embouche, |
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Tue, et parmi les morts | sent croître son essor, |
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Rafraîchit dans leur sang | son caftan écarlate, |
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Et pousse son coursier | qui se lasse, et le flatte |
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c |
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Pour en égorger plus encor ! |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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J'aime s'il est vainqueur, | quand s'est tu le tambour, |
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Qu'il ait sa belle esclave | aux paupières arquées, |
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Et, laissant les imams | qui prêchent aux mosquées |
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Boire du vin la nuit, | qu'il en boive au grand jour ! |
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J'aime, après le combat, | que sa voix enjouée |
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c |
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Rie, et des cris de guerre | encor tout enrouée, |
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c |
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Chante les houris et l'amour ! |
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a |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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Qu'il soit grave, et rapide | à venger un affront ; |
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a |
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Qu'il aime mieux savoir | le jeu du cimeterre |
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Que tout ce qu'à vieillir | on apprend sur la terre ; |
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b |
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Qu'il ignore quel jour | les soleils s'éteindront, |
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Quand rouleront les mers | sur les sables arides ; |
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Mais qu'il soit brave et jeune, | et préfère à des rides |
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c |
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Des cicatrices sur son front. |
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a |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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Tel est, comparadgis, | spahis, timariots, |
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a |
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Le vrai guerrier croyant ! | mais celui qui se vante, |
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Et qui tremble au moment | de semer l'épouvante, |
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b |
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Qui le dernier arrive | aux camps impériaux, |
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Qui, lorsque d'une ville | on a forcé la porte, |
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c |
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Ne fait pas, sous le poids | du butin qu'il rapporte, |
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c |
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Plier l'essieu des chariots ; |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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Celui qui d'une femme | aime les entretiens ; |
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Celui qui ne sait pas | dire dans une orgie |
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Quelle est d'un beau cheval | la généalogie ; |
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b |
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Qui cherche ailleurs qu'en soi | force, amis et soutiens, |
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Sur de soyeux divans | se couche avec mollesse, |
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Craint le soleil, sait lire, | et par scrupule laisse |
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Tout le vin de Chypre aux chrétiens ; |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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Celui-là, c'est un lâche, | et non pas un guerrier. |
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a |
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Ce n'est pas lui qu'on voit | dans la bataille ardente |
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b |
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Pousser un fier cheval, | à la housse pendante, |
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b |
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Le sabre en main, debout | sur le large étrier ; |
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a |
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Il n'est bon qu'à presser | des talons une mule, |
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c |
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En murmurant tout bas | quelque vaine formule, |
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c |
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Comme un prêtre qui va prier ! |
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Ma dague d'un sang noir | à mon côté ruisselle, |
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a |
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Et ma hache est pendue | à l'arçon de ma selle. |
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a |
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| mètre |
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