| XXIV |
| Adieux de l'hôtesse arabe |
10. Habitez avec nous. La terre
est en votre puissance ; cultivez-la,
trafiquez-y, et la possédez. |
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Genèse, chap. XXIV.
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Puisque rien ne t'arrête | en cet heureux pays, |
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Ni l'ombre du palmier, | ni le jaune maïs, |
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Ni le repos, ni l'abondance, |
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Ni de voir à ta voix | battre le jeune sein |
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De nos surs, dont, les soirs, | le tournoyant essaim |
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Couronne un coteau de sa danse, |
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Adieu, voyageur blanc ! | J'ai sellé de ma main, |
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De peur qu'il ne te jette | aux pierres du chemin, |
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Ton cheval à l'œil intrépide ; |
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Ses pieds fouillent le sol, | sa croupe est belle à voir, |
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Ferme, ronde et luisante | ainsi qu'un rocher noir |
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Que polit une onde rapide. |
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Tu marches donc sans cesse ! | Oh ! que n'es-tu de ceux |
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Qui donnent pour limite | à leurs pieds paresseux |
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Leur toit de branches ou de toiles ! |
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Qui, rêveurs, sans en faire, | écoutent les récits, |
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Et souhaitent, le soir, | devant leur porte assis, |
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De s'en aller dans les étoiles ! |
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Si tu l'avais voulu, | peut-être une de nous, |
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Ô jeune homme, eût aimé | te servir à genoux |
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Dans nos huttes toujours ouvertes ; |
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Elle eût fait, en berçant | ton sommeil de ses chants, |
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Pour chasser de ton front | les moucherons méchants, |
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Un éventail de feuilles vertes. |
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Mais tu pars ! — Nuit et jour, | tu vas seul et jaloux. |
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Le fer de ton cheval | arrache aux durs cailloux |
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Une poussière d'étincelles ; |
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À ta lance qui passe | et dans l'ombre reluit, |
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Les aveugles démons | qui volent dans la nuit |
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Souvent ont déchiré leurs ailes. |
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Si tu reviens, gravis, | pour trouver ce hameau, |
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Ce mont noir qui de loin | semble un dos de chameau ; |
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Pour trouver ma hutte fidèle, |
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Songe à son toit aigu | comme une ruche à miel, |
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Qu'elle n'a qu'une porte, | et qu'elle s'ouvre au ciel |
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Du côté d'où vient l'hirondelle. |
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Si tu ne reviens pas, | songe un peu quelquefois |
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Aux filles du désert, | surs à la douce voix, |
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Qui dansent pieds nus sur la dune ; |
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Ô beau jeune homme blanc, | bel oiseau passager, |
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Souviens-toi, car peut-être, | ô rapide étranger, |
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Ton souvenir reste à plus d'une ! |
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Adieu donc! — Va tout droit. | Garde-toi du soleil, |
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Qui dore nos fronts bruns, | mais brûle un teint vermeil ; |
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De l'Arabie infranchissable ; |
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De la vieille qui va | seule et d'un pas tremblant ; |
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Et de ceux qui le soir, | avec un bâton blanc, |
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Tracent des cercles sur le sable ! |
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b |
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24 novembre 1828.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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