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Je suis votre vaincu, | mais, regardez ma taille, |
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Dieux, je reste montagne | après votre bataille ; |
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Et moi qui suis pour vous | un sombre encombrement, |
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A peine je vous vois | au fond du firmament. |
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Si vous existez, soit. | Je dors. |
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Si vous existez, soit. Je dors. Vous, troglodytes, |
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Hommes qui ne savez | jamais ce que vous dites, |
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Vivants qui fourmillez | dans de l'ombre, indistincts, |
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Ayant déjà les vers | de terre en vos instincts, |
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Vous qu'attend le sépulcre | et qui rampez d'avance, |
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Sachez que la prière | est une connivence, |
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Et ne me plaignez pas ! | Nains promis aux linceuls, |
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Tremblez si vous voulez, | mais tremblez pour vous seuls ! |
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Quant à moi, que Vénus, | déesse aux yeux de grue, |
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Que Mars bête et sanglant, | que Diane bourrue, |
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Viennent rire au-dessus | de mon sinistre exil |
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Ou faire un froncement | quelconque de sourcil, |
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Que dans mon ciel farouche | et lourd l'Olympe ébauche |
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Son tumulte mêlé | de crime et de débauche, |
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Qu'il raille le grand Pan, | croyant l'avoir tué, |
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Que Jupiter joyeux, | tonnant, infatué, |
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Démuselle les vents | imbéciles, dérègle |
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L'éclair et l'aquilon, | et déchaîne son aigle, |
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Cela m'est bien égal | à moi qui suis trois fois |
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Plus haut que n'est profond | l'océan plein de voix. |
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Hommes, je ris des nœuds | dont la peur vous enlace. |
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Tous ces olympiens | sont de la populace. |
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Ah ! certes, ces passants, | que vous nommez les dieux, |
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Furent de fiers bandits | sous le ciel radieux ; |
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Les montagnes, avec | leurs bois et leurs vallées, |
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Sont de leur noir viol | toutes échevelées, |
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Je le sais, et, resté | presque seul maintenant, |
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Je suis par la grandeur | de ma chute gênant ; |
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Non, je ne les crains pas ; | et, quant à leurs approches, |
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Je les attends avec | des roulements de roches, |
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Je les appelle gueux | et voleurs, c'est leur nom, |
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Et ne veux pas savoir | s'ils sont contents ou non. |
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O vivants, il paraît | qu'à la haine tenaces, |
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Ces dieux me font de loin, | dans l'ombre, des menaces. |
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Soit, j'oublie et je songe ; | et je m'informe peu |
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Si l'éclair que je vois | est la lueur d'un dieu. |
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J'ai ma flûte et j'en joue | au penchant des montagnes, |
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Je m'ajoute aux sommets | au-dessus des campagnes, |
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Et je laisse les dieux | bruire et bougonner. |
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Croit-on que je prendrai | la peine de tourner |
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La tête dans les bois | et sur les hautes cimes, |
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Que je m'effarerai | dans les forêts sublimes, |
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Et que j'interromprai | mon rêve et ma chanson, |
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Pour un roucoulement | de foudre à l'horizon ? |
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