| XVII |
| LE CERCLE DES TYRANS |
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Je marchais au hasard, | devant moi, n'importe où ; |
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Et je ne sais pourquoi | je songeais à Coustou |
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Dont la blanche bergère, | au seuil des Tuileries, |
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Faite pour tant d'amour, | a vu tant de furies. |
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Que de crimes commis | dans ce palais ! hélas ! |
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Les sculpteurs font voler | marbre et pierre en éclats |
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Et font sortir des blocs | dieux et déesses nues |
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Qui peuplent des jardins | les longues avenues. |
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O fantômes sacrés ! | O spectres radieux ! |
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Leur front serein contemple | et la terre et les cieux |
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Le temps n'altère pas | leurs traits indélébiles ; |
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Ils ont cet air profond | des choses immobiles ; |
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Ils ont la nudité, | le calme et la beauté ; |
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La nature en secret | sent leur divinité ; |
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Les pleurs mystérieux | de l'aube les arrosent. |
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Et je ne comprends pas | comment les hommes osent, |
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Eux dont l'esprit n'a rien | que d'obscures lueurs, |
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Montrer leur cœur difforme | à ces marbres rêveurs. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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